变得幽深，如同两潭深不见底的寒水。

    许久，他缓缓抬起手，从贴身的亵衣内袋里，摸出一枚东西。那是一枚成色普通的白玉簪，样式简单，甚至有些老旧，簪头雕着一朵将谢未谢的玉兰花。

    这是生母郑太后被打入冷宫前，最后一次为他梳头时，遗落在他妆台上的。他悄悄藏了起来，一直贴身携带。

    冰凉的玉簪攥在手心，那粗糙的雕工摩挲着掌心的嫩肉，带来一丝清晰的痛感。他紧紧握着，仿佛要从中汲取某种早已消散的温度，或是某种支撑他继续走下去的力量。

    月光偶尔从云隙中漏下，照亮他苍白而稚嫩，却已刻上了与年龄不符的沉重与阴郁的脸庞。

    他嘴唇微动，对着窗外那轮凄冷的残月，用低得只有自己才能听见的声音，喃喃自语，仿佛在进行某种隐秘的宣誓：“朕是皇帝……”

    “朕才是……名正言顺的皇帝……”