用对。”

    赵晓曼走过来，看着那圈刻度：“如果他们在冬至前强行施工，会破坏整个系统的校准。”

    “那就不是施工。”罗令说，“是灭迹。”

    两人对视一眼，没再多言。

    罗令打开背包，取出记录本、激光测距仪、气象仪。他把设备一一摆放，划定监测区。赵晓曼调试温控仪，连接数据线，屏幕亮起，开始读取环境参数。

    外面天色渐暗，山风从通道口灌进来，带着湿冷的气息。石室里没有灯，只有头灯的光束来回移动。他们像在准备一场战役，没有口号，只有动作。

    赵晓曼突然停下，抬头看向穹顶。星图虚影已经消失，但那股共振的余韵似乎还在空气中。她轻声问：“你说……这星图，是谁留下的？”

    “不是一个人。”罗令低头校准圭表，“是一代代人。修它的人，守它的人，改它的人，还有……毁它的人。我们只是刚好，走到了该接住的那一步。”

    她没再问。

    罗令把最后一台仪器归位，站起身，走到日晷前。他伸手抚过“子午归心”四字，指尖停在“心”字的缺口上。那道裂痕，像是被什么硬物强行撬开过。

    他没说话，只是从口袋里取出双玉，再次贴在一起。这一次，没有光，也没有声音。但他的掌心，能感觉到一丝微弱的同步震动，像是两颗心跳，在黑暗中悄然合拍。

    赵晓曼打开帐篷，拉开拉链，把睡袋铺进去。她回头看了眼罗令：“进来避风，外面冷。”

    “你先。”他说，“我再看一会儿。”

    她没坚持，钻进帐篷，拉上帘子。头灯熄了，只剩罗令的光束在石室里静静移动。

    他蹲在日晷旁，打开记录本，写下第一行数据：

    **时间：12:15，气温：8.3c，日影角度：157.2°，残玉震动频率：0.8hz，持续时间：47秒。**

    写完，他合上本子，抬头看向天窗。云层裂开一道缝，露出一角星空。北斗七星清晰可见，位置与投影完全一致。

    他摸了摸胸口的口袋，双玉安静地贴着皮肤。

    风从通道口吹进来，掀动记录本的纸页。最后一页上，是他昨晚梦到的图景——一座完整的玉璧，悬浮在古村上空，左右两半缓缓靠近，中间刻着四个小字：**星轨归心**。

    他没翻过去，只是把本子塞进防水袋，放进背包。

    然后站起身，走向帐篷。