呼吸微微颤抖。

    他慢慢地、极其小心地弯腰把裤子提上来，动作精确得像是在拆一颗炸弹。提好裤子，系好腰带，他重新坐回床上，拿起那瓶药，放在掌心里端详了很久。

    然后他抬起头，看着窗外的月亮。

    “程勇。”

    他念出这个名字的时候，语气平静得像是念一个老朋友的名字。但他握着药瓶的手指节已经泛白，青筋从手背上暴起来，整只手都在微微发抖。

    “明天的训练计划里，我要加一项——”

    他把药瓶放在床头柜上，躺下来，面朝天花板。

    “——防要害特训。”

    他闭上眼睛。依然在隐隐作痛，像是程勇在那个世界留下的一个标记，提醒他——这个世界上有一种招式，不需要任何流派，不需要任何修为，甚至不需要任何力量。

    只需要一个机会，和一颗足够下作的心。

    走廊尽头，罗伯特·加西亚靠在墙上，大口大口地喘着气。他的额头全是冷汗，心跳快得像要从胸腔里蹦出来。

    “我什么都没看到。”他对自己说，声音沙哑，“我什么都没看到。我什么都没看到。”

    他重复了十几遍，像是在念某种自我催眠的咒语。

    然后他低下头，看着自己刚才撞翻花盆时蹭破的手背。

    “但是真的好想跟King说啊……”

    他犹豫了三秒钟。

    然后他想起獠的眼神。

    “……算了。我还想活着看到明天的太阳。”

    他转身朝自己的房间走去，走了几步，忽然停下来，回头看了一眼走廊尽头那扇紧闭的房门。

    “千年杀啊……”他喃喃道，语气复杂得像是包含了整个人类情感的全部光谱，“那个叫程勇的……到底是何方神圣？”

    没有人回答他。

    走廊里只有月光，和远处街上传来的、若隐若现的拉面摊的吆喝声。