剧烈的吸气声突兀地在狭窄的空间里炸响。
紧接着是那股熟悉的眩晕感。就像是有人把一整桶滚烫的沥青直接灌进了天灵盖，那种意识被强行挤压进一具陌生躯壳的错位感，让罗根的身体本能地痉挛了一下。
没有过渡。
罗根猛地睁开眼。
视野里的画面从那片崩塌的紫色天空和岳舟那张平静的脸，瞬间切换成了一盏艳俗的熔岩灯。红色的蜡油在灯罩里缓慢蠕动。
收音机里正放着罗伯塔·弗莱克的《the First time Ever I Saw Your Face》，杂音很大，混合着廉价威士忌和脂粉的甜腻味道。
身下的水床随着他的痉挛剧烈晃动，发出咕叽咕叽的水声。
“操。”
罗根从牙缝里挤出这个字，声音沙哑。
他抬起手，盯着这双没有伤疤、没有老年斑、肌肉饱满且充满力量的手。指关节处光滑平整，还没有因为植入艾德曼合金而留下的那些切口。
1973年的身体。年轻，躁动，充满精力。
罗根翻身坐起，熟练得像是已经排练了一万次。他看都不看，左手向后一抓，精准地在床头柜边缘接住了一瓶即将被震落的波本威士忌。
仰头，灌酒。
辛辣的液体顺着喉咙流下，却浇不灭他脑子里那团名为记忆的乱麻。
如果不算那些死得太快没来得及数的小轮回，这应该是第五十三次。或者是五十四次？
无所谓了。
反正结果总是一样的。
在那些记忆里，不管他们怎么努力，不管x教授如何用脑波机安抚全球，不管万磁王如何透支生命去缝合地壳，那个叫岳舟的男人，总会在最后时刻，用一种平静姿态，终结一切。
嘭！
房门被人一脚踹开，门锁组件飞了出去。
三个穿着花衬衫、拿着大口径左轮手枪的男人冲了进来。领头的那个满脸横肉，枪口直指罗根的眉心。
“嘿！你这个混蛋竟敢睡我的……”
“女儿是吧？我知道。”
罗根打断了他，连头都没抬，只是盯着手里的酒瓶，“接下来你要说，要把我的脑袋轰成烂西瓜，然后把你女儿卖到红灯区去抵债。”
领头的男人愣住了，握枪的手抖了一下：“你……”
“然后在三秒后，你会因为紧张而走火，子弹会打碎上面的吊灯。”
罗根的话音刚落，那个男人的手指确实因为极度的困惑而下意识扣动了扳机。
砰！
枪响了。
但子弹没有打中罗根，也没有打中吊灯。
因为在枪响的前一毫秒，罗根已经动了。
这一次，他没有像前几次那样把他们打残，也没有像第十次那样跳窗逃跑。
他只是侧了一下头，让子弹擦着耳边的鬓角飞过，然后顺势抓起那瓶还没喝完的威士忌，反手砸在了领头男人的手腕上。
咔嚓。
骨裂声。
手枪落地。
罗根站起身，赤裸的上半身肌肉紧绷。他没有给另外两个人反应的时间，脚步一错，切入两人中间。
左手手刀切喉，右手肘击太阳穴。
噗通，噗通。
两声闷响。
那两个打手连惨叫都没发出来，就瘫倒在地。
整个过程不到两秒。
这根本不是战斗，这是背板。是对这群龙套每一个微小动作、每一次呼吸频率的绝对背板。
那个领头的男人捂着断掉的手腕，惊恐地看着这个男人，疼得满头大汗却不敢出声。
“滚。”
罗根从他的口袋里掏出车钥匙，又顺手拿走了他夹克口袋里的雪茄，“带上你的废物手下，滚。”
男人如蒙大赦，顾不得断手之痛，用脚踢醒两个同伴，连滚带爬地逃出了房间。
房间里恢复了安静。
罗根点燃雪茄，深深吸了一口。
他走到窗前，拉开窗帘。
1973年的阳光刺眼。
这个时候，特拉斯克正在到处兜售他的哨兵计划；魔形女瑞雯正在策划她的刺杀行动；而年轻的查尔斯·泽维尔，大概正躲在他的豪宅里，把自己灌得烂醉如泥。
如果是前几次轮回，罗根现在已经在去机场的路上了。他会去阻止魔形女，去打断特拉斯克的发布会，去试图修正那条名为哨兵灭世的历史线。
但现在，罗根看着窗外那辆熟悉的雪佛兰敞篷车，嘴角勾起一抹自嘲的冷笑。
“哨兵？特拉斯克？”
“那些破铜烂铁在那个男人面前，连玩具都算不上。”
在第一次轮回里，罗根成功阻止了哨兵计划。人类和变种人甚至达成了短暂的和平。
然后呢？
那个叫岳舟的