那卷羊皮纸，像抚过最后一根救命稻草。他的喉结滚动了一下，声音沙哑得几乎被夜风吹散：“四千支……五百吨……一千吨……”他重复着这些数字，每吐出一个，都像在确认一个不敢置信的梦，“这已经……是你们能给我的全部了。”

    “全部，也是极限。”周海点头，目光笔直，没有丝毫闪躲，“我们的仓库为此搬空了一个区；为了凑齐咸肉，连军方后备库的腌料都减了配给；那些火绳枪，是退役的老货，本打算熔成铜料——现在，它们被重新擦油、装盒，贴上‘民用物资’的标签，走民用航线，送到你们港口，由你们小艇自提。再多了，律法就要开口；再少了，我心里过不去。”

    熊文灿缓缓起身，月光照在他瘦削的肩背上，像给一柄折断的剑镀上一层银边。他深深一揖，动作很慢，却很重，仿佛要把所有无法言说的感激、所有被绝望压榨出的希望，都压进这一礼里。周海没有避让，他笔直地受了这一礼，然后起身，双手扶住对方的臂弯，声音低下来，却更坚定：

    “记住，这些枪弹和粮食，只能撑你们的肚皮，撑你们的城墙，撑不住你们的庙堂。律法不让我救你们的体制，但旧谊让我救你们的性命。剩下的路，要靠你们自己走——走到你们自己的朝廷醒悟，或者，走到你们自己找到别的活路。”

    月光静静流淌，院墙外偶尔传来远处更鼓的声响，像为这座被围困的城市敲着最后的节拍。两道人影被灯笼拉得细长，投在斑驳的院墙上，像两株被风暴压弯却仍未折断的芦苇，相互倚靠着，在春夜的寒意里，守住最后一点温度与尊严。