第三天，协会最大的两家会员公司宣布启动破产清算程序。
第四天，《华尔街日报》头版刊出长篇调查报道，详细揭露私营监狱产业四十年来的系统性黑幕，消息源标注为“匿名内部人士提供的司法档案副本”。
同一天傍晚，巴吞鲁日市那栋灰色三层小楼人去楼空，大门上贴了张白色的封条。
而武振邦在空间内收到了一份新的名单。
那是罗伯特·麦克莱恩在被捕前试图加密发送、却被向东的人半路截获的电子邮件。收件人是一个虚拟加密邮箱，内容只有一行字：
“他对我说‘不杀我’。这不是人类的做事方式。帮我转告那些人…我们可能惹错了东西。”
武振邦把邮件从头到尾读了一遍，然后按下了删除键。
窗外，黑土区在暮色中静默如渊。他站在窗前，看着那片永恒的、等待着的黑暗，很久很久。
身后的门轻轻推开。夏梦端着一盅汤进来，放在桌边，没有问他今天做了什么。
“趁热喝。”她说。
武振邦转过身，接过汤盅。
“阿祥那艘船刻好了。”
夏梦随意地说，“雕工比上个月又细了些。静怡说想买下来，摆在茶室的架子上。”
武振邦低头喝汤，没有接话。
蒸汽模糊了他的眉眼。在雾气腾起又消散的那一瞬间，他眼底的银色沙尘悄然沉淀下去，恢复成一种疲惫的、人类的黑。
但只有那一瞬。
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巴尔的摩东南羁押所的第七层，东翼最尽头那间单人囚室，凌晨两点十一分。
监控镜头雪花了零点三秒。
武振邦操纵着空间气旋漂浮在囚室中央的天花板，低头看着床上那个侧卧的身影。呼吸平稳，心率五十九，眼球在薄薄的眼皮下快速颤动。
麦克莱恩正在做梦。
他没有立刻动手。他站在那里，像看一份即将签署的文件。
三周前这个人还在华盛顿私人俱乐部里谈论“亚洲人需要被教一教”。
两周前他派出的三个专员在阿拉斯加冰原上盯着燃烧的油井拍照。
此刻他蜷缩在七厘米厚的海绵床垫上，后颈松弛，嘴唇微张，像个随时能被塞进裹尸袋的普通老人。
武振邦抬起手。
银色的光芒从他掌心渗出，没有扩散，只是沿着特定的纹路向麦克莱恩的头颅缓慢延伸。
这不是收割，这是更精细的操作。就像外科医生在脑干附近剥离一颗肿瘤。
他要这个人活着进来。
联邦法警局的笔录需要一具完整的尸体。
尸检报告需要可追溯的心肌梗死病理特征。
他的家属需要一张能对着流泪的脸。
所有程序合法合规，所有痕迹指向自然死亡。
银芒没入麦克莱恩的太阳穴。老人的身体轻微痉挛了一下，随即松弛下去。呼吸依然平稳，心率依然五十九，眼球不再颤动。
武振邦收回手，转身，银色的涟漪在他身后缓缓荡漾开来。
囚室重归寂静。
凌晨六点十七分，值班员推开这扇门时，会看见一具尚带余温的尸体。
他会愣几秒，然后按下呼叫按钮，用颤抖的声音报告七层东翼需要医生和主管。
这些都不需要武振邦关心了。
他在等待罗伯特麦克莱恩的死亡后一切法律程序走完。
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麦克莱恩睁开眼。
他不知道自己闭眼了多久。意识回拢的方式不像苏醒，更像溺水者被某种巨大的力量从深水区托举上来。
破开水面时，他首先感到的不是空气，而是某种遍布全身的、被细细审视过的异样。
有人在他睡着时打开过他。
他躺着。天花板是浅灰色的，材质不像石膏板，边缘嵌着极细的银线，像血管，像电路。空气里有消毒水和新鲜木材混合的气息。
他慢慢坐起来。
床头小桌上放着一杯水，杯壁没有冷凝水珠，温度恰好。
他没有碰那杯水。四十年职业生涯教给他一件事：
当对手给你倒水时，要么极度尊重你，要么极度不在意你是否还活着。
而他刚刚意识到，自己甚至不知道对手是从什么时候开始、用什么方式，把自己从那间囚室挪到了这里。
门开了。
进来的是一个五十多岁的华人，两鬓斑白，穿一件洗到发白的中山装。
他手里夹着个硬壳文件夹，走路时重心压得很深，脊背微微佝偻那是长期伏案的姿态，也是长期对某种无形之物保持谦卑的姿态。
周济民把文件夹放在床尾，拉过一把椅子坐下。
“罗伯特·麦克莱恩，”