祖国，”

    “祖国”二字，他写得极慢。

    什么是祖国？

    是这片被战火烧灼的土地，是这条被鲜血染红的长江，是这些在废墟里挣扎求生、却依然不肯放弃做梦的人。

    “从今走向独立富强。”

    “独立富强”——这四个字，在这个深夜里，像四记重锤，砸在纸上，砸在心里。

    独立，从谁的铁蹄下独立？

    富强，在怎样的废墟上富强？

    他写了两遍。

    第二遍比第一遍更重，像誓言，像咒语，像对着沉沉黑夜发出的、不容置疑的宣告。

    主歌完成。

    他停笔，看着这四行字。

    不够。

    这只是骨架，还需要血肉，需要灵魂，需要把楚云的血、阿伊莎的梦、前线的吼声、后方的泪水，全都熔铸进去。

    他闭上眼睛，脑海里开始回荡一段旋律——那是从他记忆深处飘来的、属于未来的旋律。

    雄浑，壮阔，像黄河奔涌，像长江浩荡。

    但那个旋律太“完美”了，完美得有些遥远。

    他需要改造它。把战壕里的泥土味、纱布上的血腥气、女工手上的裂口、学生眼里的泪光，全都糅进去。