的调侃和些许的不以为然。毕竟，从初赛到十强，他很少真正打过硬仗。

    那些强大的对手，不是在上一轮受了伤，就是在赛前出了意外，一个个主动弃权，把他一路送进了十强。有人说他运气好，有人说他命硬，还有人说他背后有贵人相助。

    王重阳听到了那些议论，但他没有在意。他站在选手通道的阴影里，背靠着冰冷的石壁，闭着眼睛，深吸一口气。他的心脏在胸腔里沉稳地跳动，不急不缓，如同一面战鼓，在寂静中敲响出征的节奏。

    他将心中的杂念一一压下。

    师父苍白的脸、母亲行前的嘱托、师妹送别时的泪眼、重阳宫那摇摇欲坠的大殿、那棵不再结果的老银杏。

    所有的牵挂、所有的压力、所有的期盼，都被他暂时封存起来，沉入心底最深处。

    此刻，他的心中只有一件事：剑。

    他睁开眼，目光清明如水。他走出通道，踏上擂台。

    阳光照在他身上，将他的影子拉得很长。

    他穿着一身洗得发白的灰色道袍，袖口磨出了毛边，衣襟上有几处细密的补丁，针脚整齐，是师妹林朝英的手艺。

    他的长发用一根木簪随意挽着，几缕碎发垂在额前，被风吹起，露出清秀而坚毅的面容。

    他的腰间挂着一柄长剑，剑鞘老旧，黑漆剥落，露出下面的木胎，剑格处刻着两个古朴的小字——重阳。

    他走到擂台中央，站定。他的目光越过看台，越过那些好奇的、期待的、戏谑的面孔，望向远方。那个方向，是终南山，是重阳宫，是师父的病榻，是母亲的居所。

    他在心中默默说了一句：师父，母亲，师妹，你们看着。我不会输。