来。阳光正好，驱散了些许寒意。

    “有时候看着他们，”林小雨望着那些跑闹的孩子，轻声说，“会觉得我们好像已经老了。心里装了太多事。”

    沐晨没说话，只是看着不远处一个正在努力攀爬滑梯阶梯的小男孩。

    那小小的、执拗的背影，让他心里某处微微发软。

    “沐晨，”林小雨忽然转过头，很认真地看着他，“那本笔记本，最后一页，我写了。”

    沐晨的心轻轻一跳。“写了什么？”

    林小雨没有直接回答，而是从随身的帆布包里，拿出了那个浅蓝色的笔记本，翻到最后一页，递给他。

    沐晨接过。最后一页上，不再是印刷体的英文诗句，而是林小雨清秀却有力的字迹。写的是中文，不长：

    “给沐晨：

    以前总觉得，光一定要够亮，路一定要够直，才算好。

    现在觉得，能一起摸着黑，走过坑坑洼洼的一段，手里的萤火虽弱，却也足够照亮脚下这一步。

    谢谢你的萤火。

    小雨”

    没有日期。

    沐晨的目光久久停留在那几行字上。“手里的萤火虽弱，却也足够照亮脚下这一步。”

    他想起医院走廊里那杯热豆浆，想起图书馆无声递过的纸条，想起风雪夜老槐树下那句“我们好像都活得太懂了”。

    原来，他那些沉默的、笨拙的举动，在她眼里，是萤火。

    而他，又何尝不是从她那里，借得了萤火？那些精准的解题思路，那本《飞鸟集》，那句“不是所有的鱼都生活在同一片海里”，还有此刻这页纸上真诚的言语。

    他抬起头，看向林小雨。阳光在她发梢跳跃，她的眼睛清澈而坦然，映着冬日稀薄的蓝天。

    “我……”沐晨开口，声音有些干涩，“我没做什么。”

    “你做了。”林小雨语气肯定，“很多。”她顿了顿，声音轻了些，“在我觉得快要被那些消毒水味道和无力感淹没的时候，你的笔记，你的诗，还有……你肯听我说那些没用的话，就是萤火。”

    沐晨捏着笔记本的手指紧了紧。胸腔里涌起一股陌生的、温热的潮汐。

    不是激动，不是喜悦，是一种更沉静的、被深深理解和珍视的触动。

    他把笔记本合上，小心地递还给她。“这个……你留着。”

    林小雨接过，抱在怀里，像上次一样。“嗯。”她点点头，然后从帆布包另一个夹层里，掏出一个小小的、用彩色玻璃纸包着的东西，递给沐晨，“这个，给你。”

    “是什么？”

    “打开看看。”