其中一位头发花白、戴着圆框眼镜的老者，颤巍巍地走下踏板。他穿着一件洗得发白的灰色长衫，手里紧紧攥着一个破旧的皮箱，箱角的皮革已经磨损露出了里面的硬纸板。

    他站在这片陌生而粗粝的北方土地上，深深地吸了一口混合着黄土和机油味的干燥空气。然后，他抬起头，望向太原城的方向，尽管只能看到一片低矮的轮廓和尚未散尽的硝烟。

    浑浊的泪水，毫无征兆地从他深陷的眼眶中涌出，顺着他布满皱纹的脸颊滑落。他伸出枯瘦的手，想要抹去，却越抹越多。

    他猛地转过身，对着身后那几个同样激动难抑的同伴，声音哽咽着，用带着浓重闽南口音的官话，断断续续地、却又无比清晰地说道：

    “终于……终于回家了……能……能用自己的手艺……报效祖国了……”

    风吹过这片空旷的场地，卷起细细的黄土，掠过他们饱经风霜的脸庞，也送来了机场那头，地勤人员检修飞机时，工具敲击金属的、叮叮当当的脆响。

    那声音，像是在为这群归来的游子，奏响一曲迟到的、却格外动人的欢迎乐章。