“封印生效。”陆九渊的声音再度响起，语调平静，“临时认知屏障建立完成，预计维持时间：四十一分钟。”

    林浩看着满台裂纹，没说话。他的迷彩工装袖口已经湿了，不知是汗还是别的什么。他扶住投影仪支架，身体微微前倾，像是撑不住了。

    苏芸仍站在台前，左手还按在玻璃上。朱砂写的“禁”字已经开始晕染，边缘模糊，像渗了水的墨迹。她手套上的旧伤裂开了，血丝顺着掌纹往下淌，在台面留下一道淡红痕迹。

    “你受伤了。”林浩说。

    “没事。”她摇头，“这点血，比我妈当年修壁画时掉的少多了。”

    林浩没接话。他知道她母亲的事。也知道她为什么总用朱砂写字——那是修复师的习惯，也是执念。

    控制室安静下来。通风系统还在运转，灯光依旧稳定，但所有人都知道，这种平静是假的。就像结冰的湖面，底下有暗流在冲撞。

    林浩低头看自己的钢笔。笔尖有点歪了，是他刚才敲击时磕到的。他试着掰正，没成功。

    “接下来怎么办？”苏芸问。

    “等。”他说，“等它再来一次。这次我们看清它的路数。”

    “要是它不从正面来呢？”

    “那就让它从哪来，回哪去。”他把图纸重新折好，放进怀里，“只要我们还在写，它就没法把我们抹掉。”

    苏芸低头看着那道晕开的“禁”字。裂纹已经爬到了边缘，其中一条穿过她的倒影，在额头上划出一道虚拟的伤痕。

    她抬起手，抹去玻璃上的血痕。动作很轻，像是擦一件易碎的文物。

    林浩站直身子，望向投影。太极图仍在缓慢旋转，青绿与金色交替流转，像一幅活着的画卷。

    控制台的裂纹没有继续扩展，也没有消失。它们就那样存在着，横亘在操作界面之上，像是某种代价的铭刻。

    苏芸坐回椅子，手指搭在键盘边缘。她没再输入任何指令，只是静静看着屏幕。

    林浩靠着支架，闭了下眼。再睁开时，目光落在她手腕内侧露出的一截红线——那是她用来串音叉碎片的绳子，还没拆。

    “你还留着？”他问。

    “嗯。”她说，“万一还能用。”

    他点点头，没再说什么。

    陆九渊的日志在后台持续滚动，全是《六韬》的战术注解，密密麻麻，像一场无声的推演。

    监控画面里，黑潮静止不动，太极图缓缓旋转，裂纹遍布台面。

    时间一分一秒过去。

    苏芸的指尖轻轻敲了下桌面，节奏很慢，像在数心跳。