了他粗重的喘息，但那苍白如纸的脸色，却骗不了人。

    血与火的交织，从白日持续到黄昏，又从黄昏杀入黑夜。

    直到宣武军的鸣金声响起，疲惫不堪的双方才如同两头斗红了眼的野兽，暂时脱离接触。

    入夜。

    朱瑾拖着一条几乎麻木的左臂，走下城墙。

    城内，目之所及，皆是炼狱。

    伤兵的呻吟此起彼伏，街道上、屋檐下，躺满了缺胳膊断腿的士兵。

    空气中弥漫着血腥、草药和死亡混合在一起的浓重气味。

    他知道，以城中这点残兵，根本撑不过明天朱珍和庞师古更疯狂的进攻。

    粮草已尽，箭矢告罄。

    外无援兵，内无生路。

    朱瑾走到一处还算完整的墙壁前，背靠着冰冷的砖石，缓缓滑坐下去。

    一名亲兵端来一碗浑浊的水。

    他没有喝。

    他让亲兵拿来笔墨，想了想，又摇了摇头。

    他伸出右手食指，蘸着自己肩头伤口处不断渗出的鲜血，在一块撕下来的衣襟上，写下了几个字。

    那是他的血书。

    他一连写了数份。

    “找几个信得过的死士。”他声音沙哑，仿佛被砂纸打磨过。

    “从水门、从地道……不管从哪里，冲出去。”

    “一份，送去魏州，交给魏王李烨。”

    “还有一份……如果能冲过汴梁的封锁，就送去淮南，交给杨行密。”

    亲兵接过那几封带着体温和血腥气的布条，重重点头，转身离去。

    朱瑾看着他们消失在黑暗中的背影，心里却没有升起半分希望。

    他明白，这些信，这些承载着兖州最后生机的血书，大概率……都送不出去了。

    城外，宣武军大营的喧嚣声，隔着城墙依旧清晰可辨。

    那是兵器打磨的声音，是士卒调动的声音，是下一次攻城前，死亡的序曲。

    朱瑾缓缓闭上了眼睛。

    他握紧了身边那杆冰冷的长槊，槊锋上凝固的血迹，在微弱的火光下，呈现出一种绝望的暗沉。

    这或许是他在兖州的最后一个夜晚。