一次落下，都伴随着骨裂肉绽的闷响和凄厉的惨叫。

    “啊——！”

    “救命！救……”

    喊声戛然而止，被又一记枪托砸断。

    鲜血，终于流了出来。

    先是星星点点，然后是成片成片，染红了城门前的黄土，染红了那些曾经雪白的儒衫，染红了散落满地的方巾、书卷、折扇。

    那些方才还慷慨激昂、引经据典、痛骂“丘八刽子手”的士子们，此刻终于明白了一个道理——

    刀枪面前，诗文无用。道理无用。功名无用。

    只有疼痛，是真的。

    只有死亡，是真的。

    有人试图反抗，从地上摸起石块要砸。可皇卫军的甩棍比石块快得多，一棍下去，那人举着石块的胳膊软软垂下，人也被踹翻在地，紧接着三四根甩棍同时落下，惨叫声都发不出几声，便没了动静。

    有人试图逃跑，可辣椒粉熏得他们看不清路，跌跌撞撞，要么撞进皇卫军怀里，要么一头栽进沟渠。

    有人跪地求饶，磕头如捣蒜。可皇卫军看都不看一眼，甩棍照砸不误——拦路的时候，就该想到这一天。

    惨叫声、哭喊声、求饶声、骨骼碎裂声、枪托砸肉的闷响……汇成一曲地狱的交响。

    城门楼上，县令早已瘫软在地，面如死灰，一句话也说不出来。

    城楼内侧，那些没有出城的士子们，隔着城门听着外面的惨叫，一个个两腿发抖，面无人色。

    有人瘫坐在地，有人扶着墙才能勉强站立，有人捂着嘴，拼命压抑着呕吐的欲望。

    他们终于明白了——这支军队，和他们见过的所有官军都不一样。

    那些官军，顾忌名声，顾忌舆情，顾忌“士林清议”，总要讲几分道理，总要给几分面子。

    可这支军队，不讲道理。

    他们只讲一个字：打。

    往死里打。

    不知过了多久——也许只是一刻钟，也许是一个时辰——惨叫声渐渐稀落。

    城门前的空地上，横七竖八躺着数百人。

    有的呻吟翻滚，有的一动不动，有的满脸是血，有的断胳膊断腿。

    儒衫破碎，方巾散落，圣贤书被踩进血泥里，与粪便、泥土、血迹混在一起。

    那面曾经不可一世的“人墙”，彻底消失了。

    活着的人，能跑的人，早已跑得无影无踪。

    有的逃回城内，有的逃向田野，有的逃进山林，再不敢回头看一眼。

    关鹏飞策马缓缓上前。

    马蹄踏过血迹，踏过破碎的儒衫，踏过那些还在呻吟抽搐的身体。他脸上没有半分表情，仿佛脚下只是一堆烂泥。

    他在城门前勒马，仰头，望着空荡荡的城楼。

    “开门。”

    声音不大，却像钉子一样，钉进每一个躲在城内的人耳朵里。

    片刻后，城门“吱呀”一声，缓缓打开。

    县令亲自开的门。

    他跪在门边，头都不敢抬。

    关鹏飞没有看他。

    他的目光，穿过城门洞，望向城内深处，那座占地百亩、楼阁重重的“洙泗书院”，就在那里。

    “进城。”他说。

    一千五百皇卫军，踏着整齐的步伐，如同一道黑色的洪流，涌入滋阳县城。

    身后，城门外那片血泊中，有一个年轻的士子还在蠕动。

    他满脸是血，一条腿以诡异的角度扭曲着，却拼尽全力抬起头，望着那支军队远去的背影。

    他的嘴唇翕动，声音细若游丝：

    “你们……不得好死……”

    没有人听见。

    只有风吹过，卷起地上的破碎书页，那是半本《论语》，沾满血污，在风中翻滚，最终落入沟渠。

    远处，关鹏飞的背影早已消失在城门洞的阴影里。

    而那座书院的楼阁，正静静等待着黑色的潮水，漫过它的门槛。