烁、带着几分市侩精明的年轻人挤上前来，上下打量着汗尔马，冷笑道：“我早就看你这家伙不对劲了，一天到晚吟唱些悲春伤秋、嘲讽时政的调调，

    我听人说，你去过中原，待过不少时日，没准就是被那些汉人收买了，

    故意跑回来这里挑拨离间，扰乱民心，好配合他们攻城吧？！你说，城外的汉军给了你多少钱？！”

    这顶“汉人奸细”的大帽子扣下来，周围原本还有些迟疑的目光，瞬间变得充满了怀疑和敌意。

    “对！肯定是奸细！”

    “怪不得唱衰我们！”

    “把他抓起来！”

    “滚出去！叶尔羌不欢迎你！”

    质疑、曲解、污蔑、甚至恶意的揣测，如同冰冷的石子，纷纷砸向汗尔马。

    他张了张嘴，想要辩驳，却发现任何理性的言语，在这片被狂热、愚昧和自私所笼罩的土壤上，都显得如此苍白无力。

    他面对的不是几个糊涂人，而是一种弥漫在空气中、根植于这片土地深层肌理的集体无意识，对权威的盲目维护，对不公的麻木接受，以及将内部问题外部化的简单思维。

    他看着那些指责他的面孔，他们之中，或许就有亲人在挨冻受饿，但他们宁愿相信是神明庇佑、是穷人不努力、是汉人奸细捣鬼，也不愿去思考一下，那金光闪闪的寺庙和酒肉飘香的宫殿，与他们的苦难之间，是否存在某种残酷的联系。

    一种深沉的悲哀，取代了最初的愤怒。

    汗尔马默默地背起他的冬不拉，最后看了一眼那些依旧在争论他是否是奸细的路人，看了一眼那在寒风中仿佛在无声嘲讽的兰真寺金顶，看了一眼那具无人理会的冻毙骨。

    他什么也没再说，只是深深地叹了口气，那叹息轻得几乎听不见，随即转身，没入了稀疏而冷漠的人流之中。

    他的背影，在冬日的斜阳下，显得格外孤独与萧索。

    广场上，关于“汉人奸细诗人”的议论还在继续，很快又融入了关于下次法会该捐多少钱、或者某个贵族老爷宴席上又出现了什么新奇玩意的闲谈中。

    寒风吹过，卷起尘土，掩盖了诗人留下的足迹，也仿佛要掩盖掉这座城市最后一点清醒的声音。