处的花香。也许是某户人家院子里顽强存活的栀子花，在这片死亡的废墟上，固执地散发着生的气息。

    偶尔，能看见几个衣衫褴褛的百姓，从藏身的地窖或半塌的房屋里探出头来。他们的眼神复杂得难以形容——有恐惧，对这些荷枪实弹的士兵；有仇恨，对那群垂头丧气的俘虏；还有一种难以言说的快意，像是积压了太久的东西，终于找到了出口。

    一个中年男人站在自家坍塌的院墙边，手里攥着一把锄头。他的眼睛死死盯着那些俘虏，嘴唇紧抿，浑身微微发抖。他身旁的女人死死拽着他的衣袖，低声说着什么，大概是劝他别冲动。男人没有动，只是攥着锄头的手，指节泛白。

    一个半大的孩子，光着脚，站在一堆瓦砾上。他捡起一块石头，朝着俘虏队伍扔去。石头砸在一名法国士兵的腿上，那士兵闷哼一声，却不敢停下，只是加快了脚步。孩子还想再捡，被一个老人拉住了。老人把孩子搂进怀里，什么也没说，只是用那双浑浊的眼睛，默默看着队伍远去。

    队伍走到村口时，忽然停住了。

    一名白发苍苍的老太太，拄着一根歪歪扭扭的拐杖，站在自家坍塌的院门前。她的背佝偻得像一只虾，满头白发在硝烟未尽的空气中微微飘动。她穿着一件洗得发白、打满补丁的蓝布褂子，袖口磨得起了毛边。