着那一小撮微弱的、几乎可以忽略不计的绿光。一股冰冷的寒意，顺着脊椎骨缝，瞬间爬遍全身！

    清理…消毒…毁灭…

    他做了他能做的一切。像系统清理冗余数据，像格式化一块被感染的硬盘。

    但生命——哪怕是最卑微、最原始的生命形式——它的韧性，远超他的想象！远超算法的计算！只要有一丝腐败的养料，一点冰冷的水汽，一片黑暗的角落，它就能扎根，就能蔓延，就能在死亡之上，绽放出诡异而顽强的荧光！

    他缓缓地、极其缓慢地关上了冰箱门。隔绝了那片狼藉和刺鼻的氯味。冰箱压缩机重新发出沉闷的嗡鸣。

    他走到厨房水槽边。水槽里还扔着他清理时用过的那双开裂的橡胶手套和那把生锈的旧锅铲。锅铲的铲面上，还粘着几小块没清理干净的、亮绿色的苔藓碎屑。

    他盯着那几小块碎屑。它们离开了冰箱的低温环境，暴露在相对温暖的空气中，颜色似乎黯淡了一些，但依旧保持着湿润的、粘稠的质感，像几颗微型的、绿色的眼泪。

    一个更加荒诞、更加疯狂的念头，如同黑暗中滋生的藤蔓，缠绕住了他疲惫不堪的心神。

    他没有像处理垃圾一样将它们冲入下水道。

    他拿起一个之前装外卖酸奶的空塑料盒——很小，很薄，透明的盒壁上还印着模糊的logo。他用手指（没有戴手套），小心翼翼地将锅铲上那几小块粘稠的、亮绿色的苔藓碎屑，一点一点地抠了下来，放进了那个小小的、透明的塑料盒里。

    然后，他走到窗台边。窗台上积着厚厚的灰尘。他将那个小小的、装着几块绿色苔藓碎屑的透明塑料盒，放在了积满灰尘的窗台一角。旁边，就是他几天前用外卖退款换来的、那个粗糙的双筒望远镜。

    昏暗的光线下，那几块来自冰箱地狱的苔藓碎屑，在透明的塑料盒里，静静地躺着，散发着极其微弱、却依旧可以被捕捉到的、一点幽绿色的荧光。

    梁承泽站在窗台前，布满血丝的眼睛，死死盯着那个小小的塑料盒。胃里的炭火似乎又开始了缓慢的闷烧。

    警示盆栽。

    这就是他为自己留下的。

    一个来自腐烂深处的、沉默的、发着微光的、活着的——

    墓志铭。