遍全身，像春天的溪水，融化了骨头里的寒冰。他突然很想哭——不是悲伤，是累。累极了，像背着一座山走了三百年，终于可以放下了。

    “道长，”他抬起头，“我还有……多久？”

    陈广敷伸出三根手指。

    “三天？”

    “三个时辰。”道人说，“寅时三刻，公鸡打鸣前。”

    曾国藩算了算。

    现在是子时三刻。到寅时三刻，正好三个时辰。

    够写遗折，够交代后事，够……安安静静地，把这个身体还给天地。

    “好。”他说，“三个时辰，够了。”

    陈广敷站起身，深深一揖：“贫道告辞。”

    “道长要去哪？”

    “回山。”道人微笑，“三百年的因果了了，我也该……歇歇了。”

    他走到门口，又回头：

    “对了，公还记得梦中那个亲兵吗？”

    曾国藩点头。

    “他这一世，”陈广敷指了指窗外——周升住的耳房方向，“还在你身边。”

    门开了。

    道人走出去，身影消失在夜色里。

    门又自己关上。

    没有风，没有声，像什么都没发生过。

    只有那枚玉佩还在掌心，温温的，润润的。

    曾国藩握着它，坐了很久。然后他唤：“周升。”

    没有回应。

    再唤：“康福。”

    也没有回应。

    他这才想起，康福昨天已经走了，去东梁山了。周升今夜不当值，在耳房睡着了——也许是陈广敷做了手脚。

    也好。

    最后这三个时辰，他想要一个人。

    他铺开纸，研好墨，开始写遗折。笔很稳，手不抖了，字迹清晰端正，像三十年前考进士时的卷子。

    写完了遗折，又给纪泽写了封信。

    很短，就几句：吾生平不信书，信运气。今运气已尽，当去。家中事，汝自斟酌。唯记一事——莫负人。

    写到这里，笔停了。

    他想起陈广敷的话：债，你还清了。

    真的还清了吗？

    那些死在他刀下的，那些因他而家破人亡的，那些在天津教案里枉死的……真的能还清吗？

    他不知道。

    但他知道，自己尽力了。

    用这一生，六十一年，杀了该杀的人，负了该负的义，平了该平的乱，也背了该背的骂名。

    够了。

    窗外传来第一声鸡鸣。

    很远，很模糊，但确实响了。

    寅时了。

    曾国藩放下笔，躺回榻上。玉佩贴在胸口，那条螭已经完全安静了，像睡着了的孩子。他闭上眼，等待最后的时刻。

    等待那声宣告天亮的鸡鸣。

    等待这三百年的轮回，画上句点。

    书房里，烛火静静地燃着。

    映着书案上未干的墨迹，映着榻上安睡的老人，映着这间见证了一个时代、也埋葬了一个秘密的房间。

    一切都很安静。

    像暴风雨过后，终于到来的，那片刻的安宁。