“那该怎么办？”
“让江流。”法师一字一顿，“让该沉的沉，该走的走。你只管往前走，往前走……走到有一天，回头再看，那些泥沙已经沉在江底，成了岸，成了滩，成了后人能踏足的土地。”
他说完，双手合十。
彭玉麟看着那柄刀，那卷经，忽然问：“法师，若有人……正在变成非人，该如何？”
空气静了一瞬。
连风声都停了。
慧明缓缓睁眼：“你指的是……曾大人？”
彭玉麟不答，但眼神已经说明一切。
“老衲三个月前，去过一次南京。”慧明的声音低下来，“夜里路过金陵书局工地，看见一个人站在废墟上。月光照在他身上，影子……不是人影。”
“是什么？”
“不好说。”法师摇头，“像蟒，像龙，像某种更古老的、不该出现在人世间的东西。但当他转身，走进书局，点亮灯，开始刻书时……那影子又变回了人形。”
他顿了顿：
“那一刻老衲明白，他正在两个世界之间挣扎。一边是人的道——圣贤书，浩然气，经世济民。另一边是非人的道——血腥，暴力，吞噬一切的本能。”
“哪边会赢？”
“看他的心。”慧明说，“红尘劫火，俱是修行。一念成魔，一念成佛。”
“可若他……已经控制不住？”彭玉麟想起最近几次见曾国藩——那些不自然的停顿，那些突然涣散的瞳孔，那些在官袍下隐约蠕动的轮廓。
慧明沉默良久。
然后，他说了一个故事。
“三十年前，老衲在五台山闭关。有一夜，山下来了个武将，浑身是伤，奄奄一息。他说他是边军参将，奉命剿匪，却中了埋伏，全军覆没。他一个人逃出来，不敢回营，怕被军法处死。”
“我救了他。养伤期间，他总做噩梦，梦见死去的部下，梦见自己杀人。他说他握刀的手在抖，听见风声都以为是箭矢。有一天，他忽然问我：‘法师，我是不是要疯了？’”
“我说：‘疯的不是你，是你心里那场还没打完的仗。’”
“他问：‘怎么打完？’”
“我说：‘回去。回到战场，找到那些部下的尸骨，埋了。然后对着他们的坟，说三句话。’”
“哪三句话？”彭玉麟问。
“第一句：‘弟兄们，我回来了。’第二句：‘仗打完了，你们可以歇了。’”慧明看着彭玉麟，“第三句……‘这具杀过人的身子，我还会用下去。不是继续杀人，是保护再不会有人像你们这样死。’”
江风又起，吹得柏涛如海。
彭玉麟忽然懂了：“法师是说……曾大人也需要回去？”
“回哪儿？”
“地宫。”两个字，慧明说得很轻，却重如千钧，“他体内那东西，来自地宫。要降服它，必须回去——回到一切的源头，面对它，了结它。”
“可若回去了，就再也回不来呢？”
“那便是劫数。”慧明双手合十，“但老衲相信，曾大人会选择回来。因为他心里，还有比那东西更重的……牵挂。”
“什么牵挂？”
“金陵书局里那些没刻完的书。”法师微笑，“一个真正想成魔的人，不会在月圆之夜忍着剥皮拆骨的痛，去写‘斯文在兹’。”
下山时，雾散了。
夕阳西下，江面一片金红。彭玉麟的船离岸，他回头望去，定慧寺的琉璃瓦在余晖中闪光，像江心一盏不灭的灯。
船夫摇着橹，哼着江南小调。
彭玉麟坐在船头，手里攥着那卷《金刚经》——慧明法师最后还给了他，说：“愿还了，债了了。从今往后，你只是彭玉麟，一个拿过刀、也握过笔的人。”
他翻开经卷。
第一页，梅仙当年用朱笔写的一行小字：“雪琴，刀剑无眼，笔墨有情。”
他看了很久，然后伸手入怀，取出一封信。
是昨天刚从南京送来的，曾国藩的亲笔。信很短，只有两行：
“玉麟吾弟：月圆之夜，地宫将开。若我不能出，书局之事，托付于你。切记，书要刻完。”
没有落款。
只有信纸背面，有一处不明显的暗渍——暗金色，粘稠，在夕阳下泛着诡异的光。
彭玉麟把信折好，收回怀里。
船到江心，他忽然对船夫说：“掉头，不回武昌了。”
“啊？大人要去哪儿？”
“南京。”彭玉麟望向西边，那里暮色正沉，黑夜将临。
“有些仗，不能让他一个人打。”
“有些债……也不能让他一个人还。”
船夫愣了愣，但还是调转船头。
橹声欸乃，划破江面。
彭玉麟站