“那些怨气，积在这片土地上，积在地底下，积在……某些更深的、我们看不见的地方。”
“如果我们不把这些怨气化掉，不把这些戾气镇住，这片土地就永远活不过来。活不过来，就会有更多的死人，更多的怨气——恶性循环，永无止境。”
他顿了顿，声音更低了：
“所以我要在这里刻书。”
“刻《船山遗书》，刻《史记》，刻《资治通鉴》，刻所有能让人明理、让人向善、让人记住‘什么是人’的书。”
“让这些书里的浩然正气，一点一点，渗透到这片土地里。让那些死人的怨气，一点一点，被这些正气化解，超度。”
“也让……”
他没说下去。
但莫友芝明白了。
也让大帅自己，能被这些正气安抚，被这些圣贤文字……镇住体内那个“东西”。
“大帅，”莫友芝声音哽咽，“您……您别说了。书，我们刻。多少都刻。您要刻什么，我们就刻什么。”
“好。”曾国藩点头，“那我说几样，你记着。”
他闭上眼睛，开始背诵：
“第一，《船山遗书》，全本。王夫之的学问，是经世致用的学问，正适合现在。”
“第二，《资治通鉴》，胡三省注本。读史可以明智，可以知兴替。”
“第三，《几何原本》，徐光启译的那个版本。洋人的算学，也是学问。”
“第四，《海国图志》，魏源的。让江南的读书人知道，世界很大，中国很小。”
“第五……”
他一口气说了三十多种书。
从经史子集，到天文地理，到格致算学，甚至还有几部佛经、道藏。
莫友芝飞快地记着，手在抖。
等曾国藩说完，他抬起头，眼中含泪：“大帅，这些书……都刻？”
“都刻。”曾国藩睁开眼，“钱不够，从我的养廉银里支。工匠不够，从各地调。纸不够，从安徽、江西买。墨不够……南京城里不是有墨庄吗？让他们把最好的松烟墨都送来。”
他说得很平静，像是在说一件再普通不过的事。
但莫友芝知道，这是多大的工程。
三十多种书，刻完至少要三五年，要花十几万两银子——够养一支军队了。
“大帅，”他忍不住问，“您……为什么这么急？”
“因为……”曾国藩站起身，走到门口，望着外面越来越圆的月亮，“我没时间了。”
月亮已经升到中天。
圆得像个银盘，白得刺眼。
戌时三刻了。
距离月圆最盛时，还有一刻钟。
距离地宫决战，还有一刻钟。
距离他彻底变成怪物……也只剩一刻钟了。
“子偲，”他没有回头，“如果有一天，我不在了。这书局……你要替我办下去。”
“大帅！”
“听我说完。”曾国藩的声音很轻，“不管发生什么，不管南京城变成什么样，这书局不能倒。书要继续刻，要继续印，要继续往江南六省送。”
“送到书院，送到学堂，送到每一个还能读书、还愿意读书的人手里。”
“让他们知道，这世上除了刀剑，还有笔墨。除了杀戮，还有文明。除了……那些不该存在的东西，还有圣贤之道，浩然正气。”
他说完了。
背上的灼烧感达到了顶峰。
血痂完全裂开，血顺着脊背往下淌，浸透了内衫，渗到外袍上，在靛蓝色的官服上晕开一片暗红色的湿痕。
但他站着，没动。
像一尊正在裂开的石像，用最后一点力气，维持着人形。
“大帅……”莫友芝跪下了，泪流满面，“属下……记住了。”
“好。”曾国藩转过身，脸上居然露出一丝笑容，“那我也该……去了。”
他走出书局，走进夜色。
莫友芝追到门口，看着他远去的背影。
月光下，那个背影被拉得很长，长得像一条即将化龙的蛇。官服下摆拖在地上，扫过青石板，发出沙沙的声响——不是布料摩擦的声音，是……鳞片摩擦的声音。
但他怀里，还抱着那本《船山遗书》。
抱得很紧。
像是抱着最后一点光。
一点……能暂时照亮黑暗，能暂时温暖冰冷，能暂时让他记得——
自己曾经是谁，曾经想成为谁，曾经……相信过什么。
哪怕只有一刻钟。
也够了。
书局里，工匠们还在忙碌。
刻版声，印刷声，钉书声——这些声音，在寂静的夜里，显得格外清晰。
像心跳。
像这个古老文明，在血与火中，最后的心跳。
而曾国藩，正抱着这本书，走向那