朱越揉着仿佛要裂开的额头，挣扎着睁开眼。
视线模糊了好一阵，才慢慢清晰。
映入眼帘的，是脏得看不出颜色的破布帐顶，缝隙里漏进几缕惨白的天光。
空气中弥漫着一股复杂的臭味：腐烂的草叶、排泄物、汗馊，还有某种类似铁锈的腥气。
身下是冰凉潮湿的土地，硌得骨头生疼。
他猛地坐起身，一阵剧烈的眩晕袭来。
“怎么回事？”
他低头看向自己。
身上套着一件破烂的、沾满泥污的灰色短褐，布料粗糙扎人。
手脚瘦削，皮肤黝黑，手掌上满是厚茧和新鲜的擦伤。
这绝不是他那双长期握笔、操作仪器的手。
记忆的最后一刻，还停留在实验室里。
时空理论模拟程序运行到关键节点，能量读数疯狂飙升，警报尖啸……
然后就是一片刺眼的白光，和仿佛灵魂被撕扯的剧痛。
再醒来，就在这里。
一个绝不属于二十一世纪的鬼地方。
“穿越了？”
这个词蹦进脑海，他自己都觉得荒谬。
但眼前的一切，鼻子闻到的，身体感觉到的，都在冰冷地证实这个最不可能的猜想。
他深吸一口气，强迫自己冷静下来。
慌乱没用。
他是朱越，一个相信逻辑和实证的科研工作者，哪怕面对再不可思议的情况，也得先收集信息。
首先，检查自身。
除了虚弱、饥饿和轻微的头痛，没有严重外伤。
这具身体的原主人，似乎是因为某种原因虚弱昏迷了。
他试着调动回忆，却发现脑海里多出了一些陌生的记忆碎片。
不是完整的经历，更像是一些凌乱的感觉和画面：无尽的饥饿，冰冷的雨夜，凶神恶煞的官兵，还有很多人挤在一起、弥漫着绝望的营地……
这些碎片中，反复出现一个名字：朱重八。
还有这个地方：濠州城外，灾民营地。
元朝？
至正年间？
朱越的心猛地一沉。
作为一个对历史颇有研究的人，他太清楚这几个词意味着什么了。
元末乱世，饥荒瘟疫，军阀混战，人命如草芥。
而朱重八……不就是朱元璋的本来名字吗？
我成了朱元璋？
开什么玩笑！
那个开创大明王朝的洪武皇帝？
震惊过后，一种极度的荒诞感涌了上来。
他该感到兴奋吗？成为历史上鼎鼎大名的开国皇帝？
不。
他只觉得麻烦，巨大的麻烦。
他知道朱元璋的人生剧本：从乞丐到和尚，从起义军小卒到一方统帅，期间九死一生，经历了无数背叛、厮杀和煎熬。
那是一条用无数尸骨铺就的、血迹斑斑的路。
他一点也不想走。
他想回实验室，回那个有电、有网络、有咖啡、可以安心研究时空谜题的二十一世纪。
但显然，回不去了。
至少现在毫无头绪。
“冷静，朱越，冷静。”
他低声对自己说。
“先解决生存问题。活下去，才能搞清楚发生了什么，才有可能找到回去的方法。”
他再次观察四周。
这是一个简陋到极致的帐篷，除了身下这块脏污的铺盖，几乎空无一物。
外面传来嘈杂的人声，哭喊、咒骂、有气无力的交谈，交织成一片绝望的背景音。
这时，帐篷帘子被掀开。
一个同样面黄肌瘦、眼神里带着惊惶的年轻汉子钻了进来，看到他坐着，顿时露出惊喜的表情。
“重八！你醒啦！老天爷，吓死俺了，你都昏了大半天了！”
记忆碎片对上了号：徐达，小时候的玩伴。
朱越张了张嘴，一时间不知该用什么语气和表情面对这位“历史名人”。
最终，他只是点了点头，用干涩的声音应道：
“嗯，醒了。”
徐达凑过来，压低声音：
“你咋样？饿不？俺……俺也没弄到吃的，今天官军查得紧，连草根都难挖了。”
朱越感受到胃部传来的剧烈抽搐，那饥饿感如此真实而凶猛。
“有水吗？”他问。
“有，有。”
徐达转身从帐篷角落摸出一个破陶罐，里面有小半罐浑浊的水。
“就这些了，你喝点。”
朱越接过来，看着水里漂浮的细微杂质，眉头拧紧。
这水喝了，怕不是要直接病倒。
但在生存面前，卫生标准得往后放。
他小心地抿了一口，冰凉浑