衡州城外，竹林深处。
雨，已经断断续续下了整整半个月。
这雨下得极不痛快，粘稠、阴冷、绵密。
它不像是在滴答作响，倒像是有无数含冤而死的亡魂，在用指甲盖一下下挠着人心。
挠得人心里发慌，发闷，堵得喘不过气。
这冰冷的雨水打在瓦片上，带着一股怎么也洗不净的铁锈腥味。
仿佛要把整个大明朝这最后吊着的一点精气神，连同衡州城外那些还没来得及收敛的战死尸骨。
统统给泡烂了，沤馊了，彻底融进这片泥泞的土地里。
于少卿赤裸着上身，在泥泞的竹林里疯狂挥刀。
唰。
唰。
唰。
每一次劈砍，都用尽了全身的力气。
刀锋划破雨幕，发出刺耳的破空之声，将身前的翠竹、雨帘、乃至空气，都生生劈成两半。
他不敢停。
根本不敢停。
只要一停下，脑海里就会瞬间浮现出宁儿化作金色光子消失时，那个凄美的微笑。
那微笑像是一把淬了剧毒的尖刀，日日夜夜，一刻不停地切割着他的心脏。
疼得他连呼吸都觉得窒息。
于少卿觉得，自己已经不是个活人了。
或者说，从半个月前，那个黑色的奇点吞噬了穆尔察宁的那一刻开始。
他这具躯壳里，就已经空了。
连魂魄都被那个女人，带走了一半。
现在的他，更像是一具被强行浸泡在一缸高浓度强酸里的标本。
日夜灼烧。
没有停歇。
那种痛，不仅仅是在皮肉上，是连骨头缝里，都在滋滋作响，都在被腐蚀、被撕裂。
曾经那身如钢铁般浇筑、充满爆发力的肌肉，此刻像是被抽干了所有水分的枯木。
干瘪地贴在骨头上，根根肋骨清晰可见，如同骷髅一般。
他的颧骨高耸如刀锋，眼窝深陷得像两口不见底的枯井。
里面没有半分光亮，只有化不开的死寂与黑暗。
“少卿，停下吧！”
“你的血管要爆了！再这样下去，你会活活累死的！”
柳如是冲进冰冷的雨幕之中，不顾一切地死死抱住了他挥刀的胳膊。
她看着眼前这个形同枯槁、只剩一口气吊着的男人，声音里带着压抑不住的哭腔。
这半个月里，他就是这样。
天一亮就钻进竹林里挥刀，直到深夜力竭晕倒，才会被人抬回房间。
醒来之后，又是重复的轮回。
像是一台没有灵魂的机器，只会机械地挥刀，发泄着那无处安放的恨意与绝望。
于少卿缓缓停下了挥刀的动作。
他缓缓转过头。
那双布满了狰狞红血丝的眼睛，空洞得可怕，没有半分神采。
像是两潭早已干涸的死水。
“我没疯。”
他的声音沙哑得像是吞了滚烫的炭火，每一个字都带着泣血的质感。
“我只是在想，宁儿临走前说的‘回来的人’，到底是谁。”
回到昏暗潮湿的房间。
空气中弥漫着挥之不去的潮湿霉味，还有淡淡的血腥味。
柳如是深吸了一口气，压下眼底的酸涩。
从怀里，掏出了一份用防水油布层层包裹的加急情报。
情报的边缘，还沾着早已干涸的、暗红色的血迹。
一看就是从死人堆里，拼死送出来的。
“多尔衮和郑成功……都死了。”
柳如是的声音，带着一丝难以掩饰的颤抖。
于少卿的身体，微微一僵。
却没有抬头，依旧坐在那里，像是一尊没有灵魂的雕塑。
“而且，死状极其诡异。”
柳如是咬了咬牙，将一份拓印的图纸，缓缓摊开在了他面前的桌上。
她的指尖，正在微微颤抖。
那是郑成功书房桌底的抓痕拓印。
图纸之上，密密麻麻全是深可见骨的划痕。
那是在极致的恐惧与绝望之中，用指甲生生抠挖出来的痕迹。
而在那些杂乱无章的指甲印中心。
刻着三个歪歪扭扭、却又入木三分、触目惊心的字母。
不是汉字。
不是满文。
是属于四百年后的，汉语拼音。
K-A-I。
轰。
于少卿手中握着的茶杯，无声无息地化为了齑粉。
滚烫的茶水泼在他的手上，顺着指尖滴落。
他却毫无知觉，连眉头都没有皱一下。
起初，是一种极致的认知错位带来的荒谬感。
这里是大明。