黑压压的人群散去，球场中央只剩下四个人。
林峰，姚明，罗恩·阿泰斯特，以及正在活动手指关节的迪肯贝·穆托姆博。
姚明有些不知所措地站在罚球线，两米二六的身高让他看起来像座灯塔，但在另外两头野兽面前，这座灯塔显得有些孤立无援。
“峰哥，我跟谁一队？”姚明搓了搓手，憨厚地问道。
“你跟地板一队。”
林峰把一颗篮球扔给姚明，嘴角勾起一抹残忍的弧度，指了指脚下的油漆区。
“从现在开始，这个长方形区域就是斗兽场。除了挥拳打脸和插眼踢裆，其他任何动作——推搡、拉拽、顶膝、架肘，统统不犯规。”
姚明愣住了：“啊？那……怎么打？”
“很简单。”林峰退到场边，双手抱胸，“你的任务只有一个：在罗恩的防守下，顶着穆大叔的封盖，把该死的球放进篮筐。或者，至少保证球不被人抢走。”
阿泰斯特咧开嘴，露出一口白牙，那笑容像是看见小白兔的大灰狼。他脱掉上衣，露出满身如同花岗岩般的肌肉块，那是皇后区街头打架练出来的铠甲。
“嘿，状元郎。”阿泰斯特扭了扭脖子，发出咔咔的脆响，“听说你在cbA没人敢碰？放心，我会很‘温柔’的。”
穆托姆博则是一言不发地站在篮下，张开那双仿佛能遮蔽天空的长臂，像一尊黑色的门神。
“嘟——！”林峰吹响了口哨。
绞肉机，启动。
姚明持球。
他下意识地背身，想要像在上海队那样，用灵活的脚步晃开重心。
左肩晃动，右转身。
要是换做普通的内线，这一下绝对会被骗过。但阿泰斯特根本不吃这套，这货脑子里只有肌肉记忆——你要过我？那我就撞死你。
“砰！”
就在姚明转身的一刹那，阿泰斯特像辆失控的铲车，没有任何减速，直接用胸膛狠狠撞在了姚明的侧腰上。
这一下势大力沉，完全是美式橄榄球的冲撞动作。
姚明重心瞬间失衡，整个人踉跄着向后倒去，手里的球脱手飞出。
“犯规了吧！”姚明一边揉着剧痛的腰，一边看向林峰。
林峰面无表情，甚至连眼皮都没抬：“球丢了。如果是总决赛，你要跟裁判哭鼻子吗？继续！”
姚明咬了咬牙，重新捡起球。
这次他学聪明了，沉下重心硬凿。
但他低估了阿泰斯特的核心力量。这个身高只有两米零一的前锋，下盘稳得像扎了根的老树，姚明顶了两下，竟然纹丝不动。
既然顶不动，那就投。
姚明强行起跳，准备勾手。
“Not today!（今天不行！）”
一道沙哑的怒吼在耳边炸响。穆托姆博那双大手不知何时已经出现在头顶，对着篮球就是一记毫不留情的排球大帽。
“啪！”
连人带球，姚明被直接扇翻在地。
地板发出沉闷的震动声。
接下来的十分钟，简直就是一场单方面的虐杀。
姚明就像个在大海啸里挣扎的小舟。被撞飞，爬起来；被切球，爬起来；被盖帽，再爬起来。
他的球衣被扯歪了，手臂上多了几道血红的抓痕，那是阿泰斯特修剪得并不圆润的指甲留下的纪念。
“软！太软了！”
阿泰斯特一边用满是汗水的身体贴防，一边喷着令人作呕的垃圾话，“你是来跳芭蕾的吗？还是来走秀的？能不能用点力气！能不能像个男人一样！”
姚明的呼吸越来越急促，眼神从迷茫变成了痛苦，又从痛苦变成了绝望。
他又一次被阿泰斯特顶出了底线，狼狈地摔在一堆毛巾里。
这一次，他没有立刻爬起来。
他坐在地上，大口喘着粗气，汗水迷住了眼睛。那种在cbA被众星捧月的骄傲，此刻碎得一塌糊涂。
“我不行……”姚明低声喃喃，“这根本不是打球，这是打架。”
脚步声响起。
一双名贵的篮球鞋停在了他面前。
林峰居高临下地看着这个未来的移动长城，眼神里没有一丝怜悯，只有刺骨的寒冷。
“这就放弃了？”林峰的声音不大，却像刀子一样扎心。
“峰哥，他们……这是犯规……”姚明抬起头，语气里带着一丝委屈。
“犯规？”林峰冷笑一声，蹲下身子，直视姚明的眼睛，“这里是NbA，不是你的上海大鲨鱼。你知道如果奥尼尔或者本·华莱士防你，他们会做什么吗？他们会试图把你撕碎，让你职业生涯报销，好踩着你的尸体去拿下一份千万合同。”
林峰指了指门口。