但足够让他在一群人里脱颖而出，也足够让他产生“我也许能行”的错觉。

    于是，他陷了进去。

    颜料、画纸、画框……一切都是成本。

    一个家庭为了供出一个美术生，付出的不仅仅是金钱，还有孤注一掷的勇气。

    那是一场豪赌，赌桌的对面，是虚无缥缈的未来。

    他画得越来越好，也越来越痛苦。

    因为他看得越来越清楚。

    他看见那些有钱人家的孩子，可以请最好的私教，用最顶级的画材，甚至可以在联考前就拿到某些名校的“内部名额”。

    他看见那些评分的老师，在几千张画作前只停留几秒钟。

    你的心血，你的构思，你的挣扎，可能就因为“哎，今天看灰色调的看腻了”而被扔进“b档”的废纸堆。

    公平？

    别搞笑了。审美本身就是最主观的东西，充满了偏见和不可控。

    所谓的评分标准，不过是给这种偏见披上了一件“客观”的外衣。

    他开始失眠，开始怀疑自己。

    他画的东西，究竟是为了表达，还是为了迎合那些手握评分大权的“权威”？

    如果艺术最终要走向交易，那它和菜市场里明码标价的白菜有什么区别？

    赵禹的手没有停。

    炭笔的粉末簌簌落下。

    画纸上，沉思者的轮廓已经清晰无比。他没有去画叶芽那张稚嫩的脸，而是画出了一张模糊的、被阴影笼罩的面孔，充满了痛苦与挣扎。

    那张脸，是他自己。