“老马——！！！”
林宇一拳砸在闭合的舱门上，鲜血淋漓。
跑道尽头。
安-225昂起巨大的机头。
那对遮天蔽日的机翼，切开基辅阴沉的天空。
它载着二十吨图纸，载着几百名顶尖专家，载着那个红色帝国最后的一口气。
呼啸着，冲入云霄。
向东。
地面。
狂风卷着雪花。
马卡洛夫站在跑道中央。
他整理了一下衣领，把那枚列宁勋章擦得锃亮。
身后是空荡荡的船坞。
面前是呼啸而来的装甲车队。
吱嘎——
一辆指挥车在他面前急刹停下。
尤里气急败坏地跳下车，手里握着手枪，枪口指着马卡洛夫的眉心。
“东西呢？！”
尤里咆哮着，脸上的肥肉乱颤。
“图纸呢？！专家呢？！”
“你这个老不死的！你把属于二毛的财产弄到哪去了？！”
马卡洛夫看着眼前这个曾经的同僚，现在的蛀虫。
他没有恐惧。
只有轻蔑。
“财产？”
老人冷笑一声。
“呸！”
一口浓痰，狠狠地吐在尤里的脸上。
“那是苏维埃的遗产！”
“给你们？”
“给你们拿去换美国的牛仔裤？换欧洲的过气香水？”
“做梦！”
尤里抹了一把脸，气得浑身发抖。
“你找死！！”
咔哒。
保险打开。
马卡洛夫却不再看他。
老人抬起头，望向天空。
那架巨大的飞机已经变成了天边的一个黑点。
耳边，响起了熟悉的旋律。
是红场上的军靴声。
是钢铁洪流碾过石板路的声音。
是那首刻在骨子里的《牢不可破的联盟》。
老人浑浊的眼睛亮了。
他看见了。
看见那艘大船在东方的海面上破浪前行。
看见那个叫林宇的年轻人，站在舰岛上，向他敬礼。
看见了那个他未曾见过的、红旗漫卷的未来。
“小林啊......”
老人喃喃自语。
“一定要好好地。”
“那艘船，别让它锈了。”
“那个未来......”
“真好看啊。”
尤里的手指扣在扳机上。
“老东西，去死吧！”
马卡洛夫挺直了腰杆。
他用尽最后的力气，对着那个遥远的东方，喊出了最后一句话：
“同志！”
“一路顺风！！”
砰——！
枪响了。
惊起了远处的一群乌鸦。
老人倒下了。
倒在这片他守护了一辈子的冻土上。
鲜血染红了身下的白雪，像一面旗帜。
他的眼睛始终睁着。
死死地盯着东方。
嘴角，挂着一丝解脱的笑。
万米高空。
安-225货舱内。
气氛压抑。
巨大的引擎轰鸣声中，隐约能听到压抑的哭声。
那是那群苏联专家。
他们趴在舷窗上，看着下方那个越来越小的国家。
那是他们的家。
回不去了。
林宇坐在一个装满图纸的木箱上。
他攥着那个红色的党证，攥得指甲嵌进肉里，硌出血印。
他感觉不到手掌的疼。
胸口空落落的，全是风。
“司长......”
李大头满脸是泪，凑过来，递给林宇一根烟。
手抖得点不着火。
“老马他......”李大头哽咽着，“他没上来......”
林宇接过烟。
没点。
他把烟揉碎了，撒在脚下的铁板上。
“我知道。”
林宇的声音很冷。
他低头，看着手里那个红本子。
翻开。
第一页，是马卡洛夫年轻时的照片。
那时候他还没这么老，没这么多皱纹。
照片背面，有一行钢笔字，墨迹已经淡了。
【为了共产主义事业奋斗终身。】
林宇的手指抚过那行字。
两百亿美金？首富？
在这一刻，这些东西在这