摔得粉碎。

    “三十年……三十年不敢署名！”张守拙哭得像个孩子，手指死死抠着那行铅字，“今日，老子终于敢写全名了！”

    这消息长了翅膀。

    七日内，江南又有八名匠官在夜色掩护下烧了官服，带着全副身家，在那个名为“张守拙”的榜样感召下，偷渡长江，一路向北。

    黄昏时分，京城的密报送到了观象台。

    周七把纸条递给夏启的时候，脸上带着那种幸灾乐祸的笑：“殿下，户部那位大学士，今儿下午把御赐的端砚给砸了。据说是在朝堂上咆哮，说这帮匠人‘不要乌纱，只要虚名，简直是失心疯’。”

    夏启站在观象台的护栏边，夜风吹得他的大氅猎猎作响。

    他看着南方那片被夜色笼罩的星野，嘴角勾起一抹冷冽的弧度。

    那些高高在上的大人物永远不会懂，对于一个创造者来说，把名字刻在作品上，比把名字刻在墓碑上要诱人一万倍。

    “虚名？”夏启轻笑一声，将密报揉成一团，随手扔进风里，“那是他们还没见过真正的‘实名’有多重。”

    他转过身，看向一直候在身后的温知语。

    “去，告诉席尔瓦。”

    夏启的声音低沉，带着一股金属般的质感，在夜风中清晰可闻。

    “让他把铸造车间最好的铜料都拿出来，准备干活了。”

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