温知语推开观复堂的大门时，并没有惊动守在门口的那些已经被策反的禁军。
她身后跟着三名太医和两个手里捏着狼毫笔、额头全是冷汗的刑部老吏。
床榻上那个被称作“大夏皇帝”的老人，正努力把脖子梗起来。
他浑身枯瘦得只剩下一层灰败的皮，唯独那一双浑浊的眼睛，死死盯着温知语，眼角淌下的眼泪浑浊得像泥水。
“陛下，殿下让我来听。”温知语走到床边，没有行跪拜礼，只是平静地俯视着他，“但您现在的喉咙，怕是说不出人话了。”
老人张了张嘴，喉管深处发出破风箱般的“嗬嗬”声，干枯的右手在床沿上疯狂抓挠，指甲刮擦木板，发出令人牙酸的锐响。
“笔墨。”温知语一挥手。
太医急忙递上特制的竹纸和松烟墨笔。
然而老人的手抖得像秋风里的枯叶，五根手指僵硬地蜷缩成钩状，笔刚塞进去就滑落下来，染黑了明黄色的被褥。
温知语眼神微凝，迅速从袖中掏出一块布满刻度的铜格板——这是神工坊用来校准零件尺寸的工具。
她将铜格板覆在纸上，抓起老人的手，将他唯一还能微动的拇指按在格子上。
“点。”她言简意赅，“一格一划，别急。”
整整一夜，观复堂内只有烛火爆裂的噼啪声和拇指按压纸张的沉闷声响。
老人像是要把这一辈子的力气都耗尽，每一次按压都在颤抖，指尖因为用力过度甚至渗出了血丝。
直到天光微亮，铜格板撤去。纸上只有十七个模糊的墨点。
与此同时，皇宫内库最深处的书架旁，周七正踩着梯子，手里举着一盏防风灯，在一堆落满灰尘的旧档里翻找。
“找到了。”他猛地合上一本厚重的《天工器造录》，嘴角勾起一抹冷笑。
在那泛黄的纸页间，夹着一张不起眼的配方单——“静喉散”。
配方下面有一行朱砂批注：此药入喉，先痹声带，后蚀脑中“言意枢”，服药者神智清明，却如鬼压床，口不能言，手不能书，乃至……活死人。
周七跳下梯子，从腰包里掏出一把银质的小刮刀，走到墙角一处早已干涸的药渣罐前，小心翼翼地刮下一点粉末。
“好手段。”周七把粉末凑近鼻尖闻了闻，那股子腥甜味即便过了三十年也没散尽，“好个‘哑帝’。这哪是什么天生痴傻，分明是被人像拔了舌头的鸟一样，生生凿去了声音养在笼子里。”
这消息还没传出宫门，外情司的飞鸽便落在了苏月见的窗台上。
苏月见展开那张只有八个字的纸条：“观复异动，速焚残档。”
发信的是礼部侍郎府，京城七大世家在朝廷的最后一道门面。
“想烧？”苏月见把纸条揉碎，别去书房，去地窖。”
半个时辰后，一个浑身沾满腌菜臭味的娇小身影钻出了地窖的通气口。
阿离把手里那个还滴着酸水的腌菜瓮狠狠砸在地上，从那发霉的瓮底掏出了半卷被火烧得焦黑的《承器录副册》。
那上面只有一句幸存的话，字字惊心：“壬寅年若败，启动‘影脉’，奉昭嗣子为正统。”
京城外，夜色还没褪去。
沉山骑在马上，冷眼看着城郊那片原本用来祭祀的荒林。
密密麻麻的黑影正在林中穿梭，那是七大家族私养的“宗祠死士”，个个手里提着见血封喉的利刃。
“教官，打吗？”副官压低声音问，手已经摸上了腰间的燧发枪。
“打什么打，浪费子弹。”沉山从怀里掏出一叠刚印好的告示，随手扔给身后的风俗巡查队，“去，贴在林子边上的必经之路上。”
告示上没写别的，就两行字：
“凡自愿交出死士名册者，免罪，赏银五十两，发还良民证。”
“藏匿不报者，全家连坐，义冢伺候。”
不到一炷香的功夫，林子里就传来了骚动。
哪怕是死士，也是爹生娘养的，谁不想拿五十两银子去过安生日子？
三个穿着夜行衣的汉子哆哆嗦嗦地从草丛里钻出来，跪在沉山马前，手里捧着几本被汗水浸透的名册：“大人……地道口在城西娘娘庙的神像底下。”
这一夜的情报，像百川归海一般汇聚到了北境军械坊的高台之上。
温知语站在桌案前，将那十七个墨点重新描摹。
“殿下，这不是字。”她看着那些看似杂乱无章的点，忽然将它们连成了线，“这是图。”
中央一个圆点，四条线向外延伸，最下方是三点如同泪滴般的分布。
“圆是太庙。”温知语的手指在图上飞快划过，“四条线是地下早已废弃的排水渠。而这三点……”
她猛地抬头，眼中满是惊骇：“这是