众人都静静等着下文，可那老妪说完“舍一张脸”，浑浊眼睛在面纱女子身上停了停，又扫过酒馆里每一张脸，最后什么也没再说。
她拄着拐杖转身，推开歪斜的门板，带着孙女和独臂中年走进外面白花花的日光里。
门板吱呀合上，静还在。
麻衣青年端起碗猛灌一口，酒液顺着嘴角淌，滴在桌上，积成一小滩浑浊。
“舍一张脸……这不就是不要脸吗？”
他喃喃，像是想琢磨出个意思，又琢磨不出，
没人应他。
靠窗的独眼老头把碗里最后一点酒底子吸溜干净，咂咂嘴，独眼盯着空碗底，像是能盯出花来。
那老六挠了挠胳肢窝，嘿嘿干笑两声：
“要我说，那老太太神神叨叨的。脸嘛，长着就是给人看的，舍了戴个面纱，不还是遮遮掩掩？不如像咱们，该露露，该丑丑。”
独眼老头眼皮都没抬，声音沙沙的，
“你懂个屁。人家那叫‘舍’，你那叫‘没脸’见人。两码事。”
老六不服。
“有啥不一样？”
“舍，是主动不要了。没脸，是从来就没有。”
独眼老头总算抬起那只独眼，浑浊的眼珠子扫过酒馆，
“咱们这些人，生下来就没啥可‘舍’的，因为本来就他娘的空空如也。那老太太说的‘舍’，是对那些‘有’的人说的。”
林昊坐在角落，面前那半碗烧刀子早没了热气。
他听着，每一个字都落进耳朵里，没急着琢磨，就是听着。
苏雨晴和周清宜也安静坐着，目光落在酒馆中央那片被踩得发亮的泥土地上。
“老爷子，”
老六凑近独眼老头那桌，把声音压得低了些，却刚好能让周围几桌听见，
“照您这么说，咱们这些‘没有’的，反倒自在了？”
“自在？”
独眼老头嗤笑一声，
“自在个卵。是没得选，所以懒得想。就像这酒——”
他端起老板刚给续上的那碗浑浊液体：
“你有的选吗？没有。那就喝。喝下去，辣也好，苦也好，那是你的事。你想它变成琼浆玉液，它变不了，你想出屎来也没用。所以，别想。”
老六拍了下大腿：
“对！我就从不想！明天？明天死了埋乱葬岗，被野狗啃，想它干嘛？今天有酒，今天喝！”
独眼老头难得没怼他，反而像是夸了一句，
“所以你们活得长。想得少，死得慢。那些整天琢磨‘大道’、‘长生’的，死得最快。为啥？累死的。”
酒馆里响起几声粗嘎的笑。
林昊指尖无意识地在粗糙的陶碗沿上摩挲。
这话糙得像沙子磨耳，但里面裹着点硬核的道理。
不想，不是愚昧，是在这极端环境下淬炼出的另一种生存智慧。
将全部心神聚焦于“此刻”的生存，不浪费丝毫在无法改变的“过去”和不可知的“未来”。
这何尝不是一种极致的“专注”？
“可……总得有点念想吧？”
靠里一桌，一个一直闷头喝酒的瘦子忽然抬头，眼睛有点红，
“不然这么活着，跟外头那些刨土找食的鬣狗有啥区别？”
独眼老头斜睨他，
“区别？鬣狗吃饱了能躺下晒太阳，你能吗？你明天还得去找食，还得防着被别人当成食。这就是区别——你比鬣狗还累。”
瘦子被噎得说不出话。
独眼老头重复这个词，像在嚼一块没肉的骨头，
“念想？有啊。怎么没有？我今儿的念想就是把这碗酒喝痛快了，晚上睡觉别被屋顶掉下来的土块砸着脸。这就是念想。实在，够得着。”
他顿了顿，独眼里掠过一丝浑浊的光，声音低了些，却更清晰：
“那些够不着的念想，不叫念想，叫……心病。得治。治不好，就得死。”
这话落下，酒馆里又静了静。
连老六都不吭声了，低头看着自己碗里所剩无几的酒，像是在审视自己的“念想”够不够得着。
林昊端起冷掉的酒，抿了一口。
冰冷的浑浊液体划过喉咙，带来一种异样的清醒。
他忽然有些明白了。
古武界的气机为什么暴戾却又沉重？
因为这里的人，把所有的“想”都压在了“此刻”的生存上，欲望被压缩到极致，只剩下最原始的“要活”。
这种极致的专注和放弃，本身就在散发着一种沉重而粗糙的力场。
麻衣青年那桌，草帽青年轻轻叹了口气，对同伴说：
“听这一席话，胜读十年书啊。只不过这‘书’，字字都带着血沫子。”
“本就是血沫子里