高窗照进来，映在他袖口的金线纹上，一闪，没了。

    他转身走了，背影融进走廊的暗处。

    小月收拾完画具，站在我旁边：“老师，我能画下一幅吗？”

    “画什么？”

    “画他们以后的样子。”

    我没回答。她也没等我回答，已经开始翻本子找新纸。

    小炎合上笔记，长出一口气，把手搭在灶台上，像是终于卸下什么重担。

    他的影子斜斜地打在墙上，和灶火的影子叠在一起。

    锅底最后一滴汤汁在高温下缩成一个小点，啪地炸开。