“没什么，”我抹了一把脸上的雨水，声音沉得像浸透了水的铁，“该走了。草堂的药，能吊住你的命。”
伸手，再次将他架起。他枯瘦的身体比刚才更沉，仿佛最后的精气神都随着刚才那笔的异动而被抽空，只剩下一个沉重的、破碎的躯壳。他不再追问，只是将身体更沉地倚靠过来，头垂在我肩上，滚烫的呼吸喷在脖颈，虚弱得像随时会熄灭的残烛。血水混着雨水，顺着他垂落的手腕，一滴一滴，砸在浑浊的泥水里。
雨更大了。鞭子般抽打着世间万物。我们两个伤痕累累的灵魂，一个拖着正在被异化侵蚀的残躯，一个背负着破碎不堪的肉身，在这仿佛永无止境的暴雨和泥泞中，朝着东南方那点微渺的、名为“草堂”的虚幻灯火，挣扎前行。每一次抬腿，琉璃腿骨与血肉神经的摩擦都带来撕裂灵魂的剧痛，每一步落下，泥水都漫过脚踝，冰冷刺骨。
西南的指向感在怀中灼烫，如同一个冰冷的倒计时，一个无法回避的终点。杜甫的头颅越来越沉地压在我的肩上，每一次呼吸都带着灼热的痛楚和血沫的气息。
不知走了多久，跋涉了多远。雨势终于小了些，从狂暴的鞭挞变成了细密冰冷的针刺。昏沉的天光透过厚重的云层，勉强勾勒出前方山坳里那座孤零零草堂的模糊轮廓。破败的茅草屋顶在风雨中飘摇，像随时会被吹散的蒲公英。
终于挪到那扇熟悉的柴扉前。我腾出一只手推开，腐朽的木头发出不堪重负的呻吟。院内一片狼藉，雨水在低洼处汇成浑浊的水坑。
几乎是撞开摇摇欲坠的屋门，一股熟悉的霉味和草药苦涩气息扑面而来。屋内昏暗，仅有的油灯在穿堂风中挣扎着摇曳，投下幢幢鬼影。
“到了。”我哑声说，架着他挪到那张铺着破旧草席的简陋木榻边。
老杜的身体像被抽掉了最后一根弦，轰然瘫倒在草席上，激起一片灰尘。他剧烈地呛咳起来，大股暗红的血沫从嘴角涌出，染红了枯草。
“药…”他紧闭着眼，眉头拧成一个死结，从喉咙里挤出破碎的气音，手无意识地抓着身下冰冷的草席，指节因用力而泛白。
我转身，在墙角那个破旧的陶罐里翻找。手指触到几片干枯发硬的根茎和几块粗糙的、带着土腥味的矿物——是前些日子从山中采来的三七和地榆根，勉强能止血化瘀。没有水，我抓起一块石头，在陶钵里将药材粗粝地砸碎，混着冰冷的雨水，捏成几个黏糊糊的药丸。
走回榻边，扳开他紧咬的牙关，将那苦涩腥咸的药团塞了进去。他喉头滚动，艰难地吞咽下去，随即又是一阵撕心裂肺的呛咳，身体蜷缩起来，像一只被投入沸水的虾。
做完这一切，我才靠着冰冷的土墙滑坐在地。紧绷的神经骤然松弛，随之而来的是排山倒海般的疲惫和右腿撕裂般的剧痛。琉璃化的部位在昏暗光线下依旧清晰得刺眼，森白的腿骨，幽蓝的纵目图腾，冰冷的触感隔着湿透的裤管依旧清晰无比。我将那条非人的右腿伸展开，靠在冰冷的墙上，试图汲取一丝凉意压制骨髓深处不断涌上的灼痛。
老杜的呛咳渐渐平息，只剩下粗重艰难的喘息。他躺在草席上，一动不动，胸口的起伏微弱得几乎看不见。油灯昏暗的光线勾勒出他脸上纵横交错的、尚未干涸的血污墨迹，还有那深重的、刻入骨髓的疲惫和茫然。
死寂在破败的草堂里蔓延。只有穿堂风刮过茅草缝隙的呜咽，雨水敲打屋顶的滴答，以及彼此沉重的呼吸。
不知过了多久。他忽然极其缓慢地侧过头，那双浑浊的眼睛在阴影里费力地睁开，越过昏暗的空间，再次落在我那条伸直的、在昏暗中泛着诡异微光的琉璃右腿上。
这一次，他看了很久。
目光不再是纯粹的恐惧，而是混合着一种深不见底的悲凉、一种宿命般的了然，还有一种近乎熄灭的灰烬感。
草堂外，暴雨的尾声如同呜咽。风卷着湿冷的空气，从破败的柴门缝隙钻入，吹得那盏仅存的油灯火苗疯狂摇曳，在土墙上投下我们两人扭曲拉长的、如同困兽般的身影。
老杜枯瘦的手指紧紧攥着身下湿冷的草席，指节因用力而泛出青白。他盯着我那条非人的腿，眼里的光明明灭灭，最终沉淀为一片死寂的灰烬。良久，那干裂起皮的嘴唇才极其艰难地翕动了几下，声音嘶哑破碎得不成样子，每一个字都像在砂纸上磨过：
“景崴…”
他顿了顿，仿佛积蓄着残存的所有气力，喉咙里发出沉重的、如同拉动破风箱的嗬嗬声。那双被血污和绝望浸透的眼睛，穿过昏黄摇曳的灯影，死死钉在我脸上，里面翻涌着比这蜀道寒夜更刺骨的冰凉。
“…此劫过后…你我当真…还能归去？”
声音很轻，却像一把淬了冰的凿子，狠狠楔进这风雨飘摇的草堂死寂里，凿穿了所有侥幸的薄冰，将血淋淋的、名为