这份滚烫，这份由人间血泪铸就的“不朽”，此刻沉甸甸地压在我的掌心，烙进我的神魂！

    我低下头，目光越过杜甫花白的、被汗水浸透的鬓角，落在他那只依然固执地按在我星域创口上的枯瘦手掌。那手掌冰冷，无力，却如同最坚固的铆钉，将我与这个时代，与这苦难的众生，死死地铆在一起。

    “先生，”我的声音嘶哑得如同砂纸摩擦铁锈，每一个字都带着喉咙撕裂的痛楚，却异常清晰地穿透风声，落在他耳边，“我们……走。”

    走？往哪里走？长安已成炼狱，潼关亦非乐土。前路是安史叛军的铁蹄，是溃败唐军的刀兵，是饥饿流民的绝望，是无数虎视眈眈的追杀与觊觎。

    但怀中的诗稿在烧。

    肩上的诗人在等。

    臂中的火种未熄。

    心中的约言……未了！

    废陵死寂。只有风卷残灰，只有远处未歇的杀伐声如同背景的鼓点。残阳的最后一点余烬，挣扎着泼洒在望楼废墟顶端的灰影上，给那冰冷的斗笠镀上了一层不祥的血边。它的光束依旧穿透暮色，冰冷地钉在我们身上，如同悬顶之剑，记录着这场逃亡的终点，亦或是……下一个炼狱的起点？

    我缓缓地、无比艰难地，顶着左臂那非人酷刑的煎熬，用尚存的右臂，支撑起自己，也支撑起肩头几乎失去意识的杜甫。双腿如同灌了铅，每一次微小的移动都牵扯着全身的伤口，带来钻心的剧痛。但我们站起来了。

    背对着已成火海的长安，面朝着暮霭沉沉、杀机四伏的东方。那里是潼关的方向，是郭子仪援军可能到来的方向，但更可能是……安禄山铁蹄踏碎山河的下一站。

    没有豪言壮语。我最后瞥了一眼望楼顶端的灰影，那冰冷的“凝视”如同附骨之疽。然后，我拖着沉重如山的脚步，一步，一步，踩着废陵冰冷的冻土，踏着散落的陶俑碎片和无名枯骨，向着那片吞噬了落日最后余晖的黑暗，迈出了第一步。

    脚掌落下，在冻硬的黑土上留下一个带着血污和星尘灼痕的脚印。

    杜甫的头颅无力地垂落在我颈侧，他微弱的呼吸拂过皮肤，带着一种令人心碎的温热。

    怀中的诗稿灼烫依旧，那金红的微光透过焦黑的包裹，在渐浓的暮色中，如豆。

    烽烟在前，血路未绝。身后是焚城的余烬与高维的凝视，肩上是不灭的诗魂与沉甸甸的约誓。

    此身已为砚，魂墨血为引。

    纵入无间狱，此约——必守！

    （卷一《长安烬：诗圣与暗卫》 终）