又一朵小红梅，很快又被新落的雪盖住。我们谁都没说话，只剩 “嚓嚓、嚓嚓” 的铲土声，像在给死人盖被子，又像在给活人封嘴。

    坟头重新隆起时，我捡了块冻得硬邦邦的土块，在墓碑前拍实，又用手指蘸了蘸额前的血，往 “李” 字的刻痕里描。血顺着笔画往下淌，在雪地里划出一道红痕，像给二十年前的旧伤疤，缝了道新线。我对着墓碑又磕了三个头，声音哑得像被砂纸磨过：“爹，您先睡，儿子把东西拿回来，再给您磕响头。”

    雪越下越密，大片大片的雪花往荒滩上落，像是要把这片土地、这片土地上的秘密，全都埋进白色的坟场里。可我知道，雪总会化，冰总会开，就像河底的石头，就算被泥沙埋得再深，总有一天会露出来，硌得所有藏着秘密的人心口发疼。

    我们拖着灌了铅似的腿往矮崖跑，积雪没过膝盖，每走一步都像踩在刀尖上，疼得钻心。瘸腿老头迎上来，把猎枪背到肩上，往身后指了指：“七个人，三条狼狗，最远的离这儿也就五百米。” 我点头，把防水袋往怀里又塞了塞，冰凉的袋子贴着皮肉，却烫得人心尖发颤。赵申喘得像台破风箱，胸口一起一伏，却还笑着问：“下一步，去北平？”

    我望向远处 —— 灰蒙蒙的北平城在雪雾里若隐若现，城墙像条沉睡的巨龙，裹在白茫茫的天地间。那座城，像一只巨大的保险柜，里头锁着件国宝，锁着我爹的遗愿，也锁着 “谁是李三” 的最后谜底。我攥紧了怀里的防水袋，轻声说：“走，去北平。”