午10点，病房的门第三次被推开。

    这次进来的，是一个意想不到的人。

    蒂姆·邓肯。

    37岁的老将，穿着便装，手里拎着一束花。他站在门口，看着病床上的吴道，沉默了两秒。

    “能进来吗？”他问。

    吴道点头。

    邓肯走进来，把花放在床头柜上。他在床边的椅子上坐下，看着吴道。

    两人沉默了很长时间。

    “55分15篮板5助攻5抢断3盖帽。”邓肯开口，“我打了十七年，从没见过这种数据。”

    吴道看着他。

    “你也很强。”他说，“G5你拿了30分。”

    邓肯笑了。那种笑，是苦笑。

    “30分有什么用？输了。”

    吴道没有回答。

    “你知道吗，”邓肯继续说，“我37岁了。这可能是我最后一次总决赛。”

    吴道愣住了。

    “波波维奇今年64岁。帕克31岁，吉诺比利35岁。我们这支球队，不知道还能打多久。”

    他看着吴道，眼神里有一种复杂的东西。

    “所以G6，我们不会放弃。”

    吴道点头。

    “我知道。”

    邓肯站起来，伸出手。

    “G6见。”

    吴道握住他的手。

    “G6见。”

    邓肯转身离开。走到门口时，他停下脚步，回头说：

    “小子，你很强。比我想象的更强。”

    吴道笑了。

    “你也是。”

    下午2点，病房里挤满了人。

    欧文、特里斯坦、瓦莱乔、迈尔斯、史密斯——所有队友都来了。他们围在病床边，七嘴八舌地聊着。

    “老大，你看科比那条推特没有？”欧文举着手机。

    “看了。”

    “还有勒布朗的！”

    “也看了。”

    “还有这个！”特里斯坦凑过来，指着自己的手机，“杜兰特说下一场也要这样打！他要模仿你！”

    吴道笑了。

    “他模仿不了。”

    “为什么？”

    “因为他没有40度高烧。”

    病房里爆发出哄堂大笑。

    瓦莱乔走到床边，从手腕上解下那串巴西手链，重新系在吴道的手腕上。

    “这个，送给你了。”他说。

    吴道低头看着那串彩色的细绳。暗红色的木珠在灯光下微微发亮。

    “这不是你的幸运物吗？”

    “现在它是你的了。”瓦莱乔说，“你比我更需要它。”

    吴道看着他，沉默了两秒。

    “谢谢。”

    瓦莱乔摇头。

    “不用谢。是你让我相信，幸运不是等来的，是拼来的。”

    下午4点，病房终于安静下来。

    队友们走了，锡伯杜走了，汤姆也走了。只剩下吴道一个人，躺在床上，看着天花板。

    手机又震了。

    他拿起来一看，是一个视频通话请求。来电显示：迈克尔·乔丹。

    他愣住了。

    他点了接受。

    屏幕上出现了一张熟悉的脸——光头，雪茄，自信的笑容。

    “小子。”乔丹说，“看到我的推特了吗？”

    吴道点头。

    “看到了。”

    “感觉怎么样？”

    吴道想了想。

    “像做梦。”

    乔丹笑了。

    “不是梦。是真的。”

    他停顿了一下。

    “我看了你的比赛录像，看了三遍。”他说，“你的背身，是我教的那一套。你的后仰，有我的影子。你的防守，有我当年的味道。”

    吴道没有说话。

    “但你有一点，比我强。”乔丹说。

    吴道愣住了。

    “什么？”

    “意志力。”乔丹说，“我当年也带病打过比赛，但没你这么疯。40度高烧，小腿抽筋，还能打成那样。我做不到。”

    他看着吴道，眼神里有一种复杂的东西。

    “小子，你让我看到了篮球的未来。”

    吴道沉默了很久。

    “谢谢。”他说。

    乔丹摇头。

    “不用谢。G6，再赢一场。”

    “好。”

    视频挂断。

    吴道放下手机，看着天花板。

    窗外的阳光，洒在他的脸上。

    他笑了。