东方刚刚泛起一丝鱼肚白，苏伊士运河的水面上还飘荡着薄雾。
对面的神圣同盟联军阵地上，哨兵还在打着哈欠。
罗马陷落，莱茵河大爆炸的消息已经让他们人心惶惶。
虽然高层极力封锁消息，但那种恐惧的味道就像瘟疫一样在蔓延。
突然，哨兵揉了揉眼睛。
他看见了白色。
漫山遍野的白色。
明军的阵地上，升起了无数面白幡。
每一面战旗，每一顶钢盔，甚至每一辆蒸汽坦克的炮塔上，都缠着刺眼的白布。
风一吹，白练如海。
一种说不出的诡异与肃杀，顺着清晨的凉风，钻进了每一个联军士兵的骨头缝里。
没有号角。
没有战鼓。
死一般的寂静。
卫如山被人搀扶着，登上了最高的指挥台。
他一身孝服，在晨风中猎猎作响。那一头白发，在初升的阳光下，刺眼得让人不敢直视。
他推开身边的亲卫，走到那面巨大的战鼓前。
拿起鼓槌。
“咚。”
第一声鼓响。
沉闷，压抑，像是砸在人心口上。
“咚。”
第二声。
卫如山的动作很慢，每一次挥臂，都仿佛用尽了全身的力气。
“咚！咚！咚！”
鼓声越来越急，越来越密。
那是招魂的鼓点。
那是索命的倒计时。
卫如山猛地扔掉鼓槌，拔出战刀，指向前方，用嘶哑得几乎听不见的声音吼出了一个字：
“杀！！！”
这一声，像是引爆了积蓄已久的火药桶。
“杀——！！！”
明军士兵的怒吼声同时爆发，声浪如实质般撞击着空气，连天上的云层都被震散了。
那不是军队在冲锋。
那是决堤的洪水，是雪崩，是泥石流。
无数身缠白布的明军士兵，跃出战壕。
他们不再寻找掩体，不再做战术规避，就是挺着刺刀，红着眼睛，笔直地冲向敌人的防线。
哀兵。
这是一群为了复仇而舍弃了生死的哀兵。
“开火！快开火！”
联军前线的指挥官惊恐地尖叫着。
枪声大作。
子弹如同暴雨般泼洒过来。冲在最前面的明军士兵像割麦子一样倒下。
但没有人停下。
倒下的人，还在拼命往前爬。
后面的人，踩着战友的尸体，跨过血泊，继续冲。
那种气势，根本不像是在打仗，而像是在寻死。
“他们疯了！这群东方人疯了！”
一名西班牙火枪手手在发抖，他刚刚打中了一个明军士兵的胸口，那个士兵竟然没死，反而狞笑着拔出刺刀，冲上来捅穿了他的喉咙。
“轰！轰！轰！”
明军的炮兵阵地上，所有的火炮都在以极限射速开火。
炮管红得发烫，炮兵们就用水壶里的水往上浇，白烟腾起，滋滋作响。
“不管炸膛！给老子打！”
炮兵营长赤裸着上身，眼角崩裂流血，疯狂地挥舞着令旗。
“为了霍将军！为了大帅！打！”
每一发炮弹，都带着刻骨的仇恨，砸在联军的阵地上。
神圣同盟的统帅，阿尔瓦公爵（继任者，原阿尔瓦公爵的弟弟）坐在指挥部里，脸色惨白如纸。
他原本以为，失去了精锐骑兵的明军会选择防守。
他原本以为，这是一个让他扬名立万的机会。
但他错了。
错得离谱。
他面对的不是一只军队，而是一群失去了幼崽的疯虎。
“公爵大人！左翼崩溃了！”
“公爵大人！第一道防线失守！”
“他们根本不躲子弹！他们拿着菜刀就冲上来了！”
坏消息像雪片一样飞来。
“预备队呢？让瑞士雇佣兵顶上去！”阿尔瓦公爵咆哮着，手里的红酒杯被捏得粉碎。
“顶不住啊！瑞士人已经被吓傻了，他们在溃逃！”
阿尔瓦冲出指挥所，他看到了令他终生难忘的一幕。
明军已经冲进了核心阵地。
那是怎样的一群人啊。
满身是血，满脸是泪，头缠白布，嘴里发出野兽般的嚎叫。
卫如山竟然亲自冲上来了。
那个传说中的统帅，手里提着一把卷刃的战刀，身边跟着一群拿着菜刀的伙夫和马夫。
“杀！”
卫如山一刀劈翻了一名试图阻拦的军官。
他的动作不再标准，不再有力，但那一股