永远擦不掉，可只要这些孩子还能笑，还能做梦，他就不算白活。

    他不是圣人，也不想当圣人。他手上有血，心里有愧，却也有仅存的善心，能给孩子们分点粮，能让他们在饥荒年月里，多笑一次，多做个好梦。

    这就够了。

    傍晚，沈言坐在门槛上，看着夕阳把四合院染成金红色。槐树上的麻雀叽叽喳喳地回巢，傻柱哼着小曲从厂里回来，秦淮茹在屋里喊孩子们吃饭，声音温柔得像水。

    他从兜里摸出块糖，剥开糖纸，放进嘴里。甜味在舌尖散开，带着点暖意。他知道，以后的日子还会很难，饥荒还会继续，那些血痕还会在夜里找上门。

    可他不会再去东北了。不会再把自己置于不得不扣动扳机的境地。他会守着这个院子，守着这些孩子，守着心里这点微末的善，像守着风雪里的一点火星，不指望燎原，只盼着能暖住自己，也暖住身边的人。

    至于那些血痕，就让它们留在过去吧。他不是圣人，救赎不了世界，能救赎自己心里的那点脏，就已经是天大的本事了。

    夕阳落下，暮色四合。沈言站起身，拍了拍身上的土，回屋了。屋里的灯亮了起来，在黑暗中，像颗安静的星。