也没有看西方联军溃退时扬起的、如丧家犬尾巴般灰扑扑的烟尘。
他只是低着头。
看着脚下。
应龙的躯体已经崩解成漫天光屑，随风飘散。
但有些东西落下来了。
离他三步远的地方，有一片鳞。
巴掌大。
边缘焦黑卷曲，像被火烤过的老树皮。
但鳞心深处，还有一缕极淡极淡的金——那是龙血干涸后，凝固在纹理沟壑里的、最后的温度。
雄擎岳走过去。
弯下腰。
捡起来。
动作很轻。
轻得像怕惊醒那个沉睡在龙珠里的、会扑腾着翅膀撞到树上的小龙。
他把鳞片贴在掌心。
硌手。
冷。
像早春河滩上刚融冰时捞起的石子。
他把鳞片收进怀里。
贴着龙珠。
然后他又往前走了一步。
两步。
三步。
百步。
他走得很慢。
每一步都踩实了，才迈下一步。
膝盖弯下去。
直起来。
又弯下去。
满地的龙鳞碎片。
有的嵌在碎石缝里。
有的落在被血浸透的泥土表层，半埋半露。
有的挂在枝头，被初冬的风吹得轻轻晃荡，像谁家屋檐下忘记收的风铃。
雄擎岳一片一片捡。
手指碰到鳞片边缘时，会被割破。
血珠渗出来。
他没擦。
只是把鳞片握得更紧。
有些鳞片太小。
小得像指甲盖。
他不厌其烦地、跪在地上，用指尖在泥土里拨。
找到了。
捡起来。
吹掉泥。
收进怀里。
他的动作太慢了。
慢到远处那些从震撼中回过神的九州武者们，一个个像被无形的线牵引着，不自觉地，也往前迈了步。
没人下令。
没人说话。
甚至没人知道该做什么。
只是看着那个跪在地上、一言不发、一片一片捡着龙鳞的背影——
觉得自己的腿，迈不动。
觉得自己的喉咙，像堵了团浸了油的旧棉絮。
觉得心口某处，有什么东西正在一点一点、一点一点，被那只沾满泥土和血渍的手，一同捏碎。
最先动的是步惊云。
他没说话。
只是把绝世好剑往地上一插。
走过去。
蹲下。
捡起一片巴掌大的龙鳞。
他的动作比雄擎岳快。
快很多。
快到近乎粗鲁。
快到那鳞片边缘的尖刺，直接划破了他虎口那道还没完全愈合的老伤。
血珠子冒出来。
他没低头看。
只是把鳞片往怀里一塞。
然后继续捡。
第二片。
第三片。
第十篇。
他的衣襟很快鼓起来。
龙鳞边角太利，有些已经刺破衣料，露出闪着寒光的锋刃。
他不管。
继续。
聂风走过去。
木婉清跟在后面。
她没蹲下捡。
她只是从袖中抽出一方素白手帕，蹲在聂风身边，把他捡起来的每一片鳞片，擦干净泥土与血污，叠好，放进自己随身带的青布包袱里。
一片。
一片。
又一片。
她擦得很仔细。
像在擦拭自己年幼时，母亲留给她的、那柄舍不得用的银簪。
乔峰走过去。
他把空酒囊往腰间一别。
蹲下。
没见鳞片。
他在找龙骨。
应龙的龙角碎了。
碎成十几截。
最大的一截约莫小臂长，断口参差，像被人生生掰断的古树枯枝。
乔峰捡起那截龙角。
掂了掂。
很沉。
沉得像扛了三十年的契丹族旗。
他把龙角竖放在膝头。
没有走。
继续找。
独孤求败走过去。
他的铁剑没出鞘。
他只是站在原地，低头看着脚边一块嵌在岩石里、被砸变了形的龙鳞。
看了一会儿。
他蹲下去。
用手。
不是用