雨下了七天。
这七天里，风雷谷的雷停了，议事殿的门塌了，整个宗门像是被抽去了脊梁骨，瘫成了一团湿哒哒的棉花。
平日里那些走路带风、张口闭口就是“铁律如山”的长老们，这会儿一个都没露面。
林歇躺在晒谷场最高的那个草垛顶上，脸上盖着一本翻烂了的《腌菜通鉴》。
他没睡，或者说，没完全睡死。
身下的草垛泛着潮气，混着空气里那股挥之不去的酸味，熏得人脑仁发涨。
趴在他胸口的小黄似乎也做了噩梦，四只爪子不安分地刨动着，把林歇的道袍抓出了几道丝。
“别刨了，老头子们那是‘回腌’了。”林歇闭着眼，伸手按住小黄的脑袋，嘟囔了一句。
这词是他刚发明的。
那帮长老体内的律印虽碎，但那股子在那口陈年老缸里浸泡了百年的“律味”还在。
如今心口刚长出点儿嫩生生的梦芽，新芽要破土，旧土要板结，这一冲一撞，就像是陈年酸菜没密封好，起了白沫。
人就这么昏死过去了。
这不是病，是身体在跟那个把持了自己一百年的“假我”打架。
“咕噜。”
一声极其轻微的气泡破裂声钻进林歇的耳朵。
他掀开脸上的书，半眯着眼坐起身。
只见晒谷场边缘那几百口刚被搬出来的腌菜坛子，此刻竟像是约好了一般，整齐划一地冒起了泡。
那不是普通的沼气泡，每一个气泡炸裂，都会吐出一缕淡粉色的烟霞。
烟霞在半空中不散，反而晃晃悠悠地聚拢，凝成了一个个只有指甲盖大小、彩虹色的透明泡泡。
那是被压抑太久的私梦。
“行吧，既然都憋不住了，那就帮你们透透气。”
林歇打了个哈欠，指尖在眉心的淡金梦胎上轻轻一点。
嗡——
这一指像是敲在了水面上。
漫天飞舞的微小梦泡瞬间受到了牵引，汇聚成七股斑斓的溪流，顺着雨丝，无声无息地飘向了宗门深处那七间紧闭的精舍。
林歇的意识顺着那股梦流飘了出去。
作为梦胎的持有者，他此刻就像是个坐在戏台下的看客，虽然不能上台改词儿，但这戏文里的酸甜苦辣，他尝得比谁都真切。
第一股梦流，钻进了大长老裴元朗的窗棂。
林歇的“视线”随着气泡穿透了裴元朗那层层设防的识海。
那里没有庄严肃穆的律法堂，只有漫天大雪。
一个穿着破棉袄、挂着鼻涕虫的小屁孩正瑟瑟发抖地站在破庙门口。
那是幼年的裴元朗。
风雪里，一个面容模糊的妇人正费力地扒开积雪，从地窖里刨出最后一坛子冻得硬邦邦的雪里蕻。
妇人的手全是冻疮，裂口里渗着血丝，蹭在坛子边沿，红得刺眼。
她把坛子塞进小裴元朗的怀里，那坛子冰得像块铁，却又是这世上唯一的口粮。
“元朗啊，记着。”
妇人的声音很轻，被风雪扯得断断续续，却像是一记重锤砸在林歇的感官里。
“别信那帮道士说的什么天道酬勤、众生皆苦……娘没读过书，只知道这菜腌透了能过冬。娘腌这梦，不图你成仙作祖，就为了你能吃口饱饭，睡个好觉。”
画面里的裴元朗死死抱着那坛雪里蕻，眼泪掉进坛子里，瞬间结成了冰珠。
现实中，精舍床榻上的裴元朗猛地睁开了眼。
他大口喘息着，像是刚从深水里浮上来。
那种濒死的窒息感还没褪去，一股浓烈得让人想哭的酸香却先一步钻进了鼻腔。
他下意识地侧过头，整个人僵住了。
在他那绣着繁复云纹、象征着无上威严的玉枕边，不知何时，竟真真切切地躺着一小撮湿漉漉、皱巴巴的腌雪里蕻叶子。
叶片上还带着未化的雪水，酸涩，冷冽，却透着一股子让他魂牵梦绕的烟火气。
“娘……”
裴元朗颤抖着手指拈起那片菜叶，塞进嘴里。
那一瞬间，大长老的威严、律法的森冷，全都在这股子又咸又酸的味道里崩塌了。
他忽然低笑出声，笑声越来越大，眼角那两行浑浊的泪却怎么也止不住，顺着满是褶子的脸颊滚落，打湿了那片还没吃完的菜叶。
林歇收回了投向那边的感知，咂了咂嘴，觉得嘴里也泛起一股淡淡的咸味。
“这哪里是腌菜，分明是腌心啊。”
他转头看向另一边。
废弃的律庭废墟上，并没有梦泡飘进去，因为那里跪坐着的人压根就没睡。
玄冥子像尊铁塔般立在瓦砾间，膝盖下的石板已经被压成了齑粉。
林歇注意到，这老小子的