那个小小的脸，脑子里一片空白。他什么都不想想，什么都不愿想，只想这么看着她，一直看着她。

    那孩子睡得很沉。偶尔小嘴动一动，偶尔眉头皱一皱，偶尔发出一声轻轻的哼哼。每一次，吴普同的心都跟着颤一下。

    不知道过了多久，产房的门又开了。

    一张病床被推出来。床上躺着一个人。

    是马雪艳。

    她的脸色苍白，白得像纸。头发湿透了，一缕一缕地贴在脸上、额头上、脖子上。眼睛闭着，眼窝深陷，睫毛上还挂着没干的泪痕。嘴唇干裂，起了一层白皮。整个人像是被抽干了力气，软软地躺在那里，胸口微微起伏。

    可就在病床经过他身边的时候，她的眼睛慢慢睁开了。

    她看见他，看见他怀里那个小小的襁褓，嘴角弯了弯，露出一个虚弱极了的笑容。

    那笑容那么轻，那么淡，可吴普同看着，眼泪又涌了出来。

    他抱着孩子站起来，走到病床边。他低下头，看着她。

    她也看着他。两个人对视着，谁也没说话。

    过了一会儿，她慢慢抬起手。那手苍白，有些浮肿，手指头粗了一圈，手背上还有针眼留下的青紫。她抬起手，很慢，很轻，伸向那个小小的襁褓。

    吴普同把身子弯得更低，把孩子凑到她手边。

    她的手指轻轻落在孩子的小脸上。那手指浮肿着，却那么温柔，那么轻，轻得像怕惊醒了什么。她摸了摸孩子的额头，摸了摸孩子的小鼻子，摸了摸孩子的下巴。

    孩子动了动，小嘴张了张，发出轻轻的哼哼声。

    马雪艳笑了。那笑容疲惫极了，虚弱极了，可那么亮，那么暖。

    “好看吗？”她轻声问，声音沙哑得几乎听不清。

    吴普同点点头，说不出话。

    “像谁？”

    “像你。”他说，声音也沙哑。

    马雪艳摇摇头，笑了：“像我？我哪有这么好看。”

    护士在旁边说：“产妇需要休息，先回病房。孩子一会儿可以抱过去。”

    病床被推着继续往前走。马雪艳的手从孩子脸上滑下来，落在床单上。她看着吴普同，看着那个小小的襁褓，眼睛慢慢闭上了。

    吴普同抱着孩子，跟在病床后面，一步一步往病房走。

    母亲在旁边，一直拉着他的胳膊，一直流泪，一直笑。

    走廊很长。日光灯照着，地上铺着米白色的地砖，被拖得干干净净。墙上的绿色漆有些斑驳，露出下面灰白的底色。空气里有消毒水的味道，还有一股淡淡的、血腥的气息。

    可吴普同什么都闻不到。他只能闻到怀里那个小小的生命的气息。那种新鲜的、从未闻过的、让人心里发软的气息。

    病房在走廊尽头，靠窗的位置。病床被推进去，护士们把马雪艳安顿好，挂上点滴，调好仪器。然后她们退出去了，房间里只剩下他们三个——马雪艳躺在床上，闭着眼，胸口微微起伏；吴普同抱着孩子，站在床边，一动不敢动；母亲坐在旁边的椅子上，一直看着孩子，一直笑。

    窗外的天已经亮了。

    雪不知道什么时候停了。阳光从云层缝隙里漏下来，照在窗外的雪地上，亮晶晶的，像铺了一地的碎银。那光照进病房，落在马雪艳脸上，落在吴普同身上，落在那个小小的襁褓上，暖洋洋的。

    孩子忽然动了动，小嘴张了张，发出一声轻轻的哼哼。然后她的眼睛又慢慢睁开一条缝，看了看这个世界，看了看这个陌生的、明亮的、暖洋洋的地方。

    马雪艳睁开眼睛，侧过头，看着她。看着那个小小的脸，看着那双刚刚睁开的眼睛，看着那个皱巴巴的、红通通的、她怀了九个月的小东西。

    “普同。”她轻声叫他。

    吴普同低下头，看着她。

    “给孩子起个名吧。”她说。

    吴普同看着怀里那个小小的脸，看着她微微睁开的眼睛，看着她轻轻张着的小嘴，看着这个刚刚来到世界的、他和她的孩子。

    窗外的阳光越来越亮，照在那张小脸上，把那层细细的绒毛都照得发亮。

    他看着她，看了很久。

    然后他说：“不急。你累了，先歇着。”

    马雪艳点点头，嘴角弯了弯，又闭上眼睛。

    吴普同抱着孩子，站在床边，站在那片阳光里。

    他就那么站着，一直站着，看着她，看着她们。

    窗外的雪地亮晶晶的，像铺了一地的希望。