缓慢地、深深地，像要把这个瞬间刻进骨头里。他的手扶在我的后脑，另一只手紧紧扣着我的腰，仿佛只要松一点，我就会消失。

    我闭上眼，回抱住他。

    外面的烟火还在继续，一簇接一簇，像是永远不会停。屋里的灯依旧亮着，护手霜瓶静静立在窗台，拼图被推到了桌角，垃圾桶里那撮碎纸早已不再刺眼。

    他终于松开我，额头抵着我的，呼吸交错。

    “以后每年今天，我都放烟花。”他说。

    “哪一天？”

    “五月十八。”他看着我，“我清醒过来的第一天。”

    我刚想说什么，楼下传来一阵喧闹，有人在喊名字，还有笑声。烟火的最后一朵在空中炸开，金光洒满墙壁，像一场短暂的星雨。

    他握紧了我的手。

    我望着他眼中的光，忽然明白了一件事——

    有些誓言不需要戒指，不需要合同，也不需要全世界见证。

    它藏在一本旧速写本里，藏在三百多个“正”字中，藏在一个男人每天醒来后，依然愿意走向我的脚步里。