雷霆法则的紫色电弧在头顶跳跃，起初只是几缕细小的电丝，然后越来越粗，越来越密，互相碰撞，互相融合，发出噼里啪啦的声响——然后变成一道闪电。一道，两道，十道，百道——铺天盖地的雷暴，从天空劈落。
空间法则的透明涟漪在脚下蔓延，一圈一圈，越来越大，越来越深。涟漪变成了波纹，波纹变成了波浪，波浪变成了漩涡。一个，两个，十个，百个——吞噬一切的深渊，从四面八方蔓延。
时间法则的灰白色雾气从虚无中飘荡出来，起初很淡，淡到几乎看不见。然后越来越浓，越来越稠，像是有人在虚空中倒了一桶灰色的颜料。雾气凝聚在一起，变成一块块半透明的——琥珀。凝固一切的时间琥珀，在虚空中悬浮。
一切都在倒退。一切都在重演。
他们走过的路，正在被时间抹去。
王平咬紧牙关，继续向前。
他不知道走了多久。在这里，时间是没有意义的。因为时间本身，就在倒流。你无法用“一炷香”来衡量，因为那柱香在倒着烧——烟从空气中凝聚，回到香头，香头越来越长，香身越来越完整。你无法用“心跳”来衡量，因为你的心跳在时间逆流中变得不可靠——有时候快得像擂鼓，有时候慢得像滴水，完全无法作为参照。你无法用“思考”来衡量，因为你的每一个念头都在被时间拉扯——你想“我走了多久”，这个念头本身就在被倒退，倒退到你想这个问题之前。
他只能向前。再向前。再向前。
每一步，时间都在倒退。每一步，世界都在被改写。每一步，他都离“不存在”更近一步。
他不在乎。因为灵界还在等他。
忽然，他停下了脚步。
不是累了——在时间逆流中，身体不会累，因为时间在倒退，你的疲惫也在被倒退。你走一步，时间倒退一步，你的身体状态就回到了走这一步之前。这是一种诡异的平衡——你在消耗，时间在恢复。你永远不累，也永远不前进。
他停下，是因为他看见了——
前面，有一个人。
那个人背对着他们，站在虚空中。他的身影很魁梧——不是瘦高个子的那种魁梧，而是像一座山一样的那种魁梧。他的肩膀很宽，宽得像能扛起一整片天空。他的背很厚，厚得像一堵城墙。他的手臂很粗，粗得像两根房梁。他的皮肤是古铜色的，在那些光点的照耀下，泛着一种温暖的光泽——那是阳光晒出来的颜色，不是修炼修出来的。他在凡间的时候，一定经常在太阳底下干活。搬山，搬石，搬木头。他的身上没有一件像样的衣服，赤裸着上身，肌肉虬结，每一块肌肉都像是用石头雕刻出来的。
他的手中，握着一柄石质的小斧。
那斧头很小，和他的身材比起来，小得像一个玩具。斧柄是用一种灰白色的石头做的，上面有深浅不一的纹路——那是他的手长期握持留下的痕迹。斧刃是用一种黑色的石头做的，磨得很亮，在光点的照耀下反射出冷冷的光。做工很粗糙——不是工匠的手艺不好，而是材料本身就是这样。石斧不可能像铁斧那么锋利，不可能像钢斧那么坚硬。但它很朴实。很厚重。很可靠。
那柄石斧，王平认识。
那是搬山老祖的信物。是他亲手雕刻的，从不离身。即使在战斗中，他也从不把它收进储物袋。他说：“俺老石的东西，就要拿在手里。收起来，就找不着了。”
王平的心，猛地一跳。
那一跳很重，重得像有人在他的胸腔里敲了一锤子。他的心脏在那一瞬间停止了跳动——不是被时间逆流停止的，是被情感停止的。然后它又跳了起来，跳得很快，快得像要从胸腔里蹦出来。他的呼吸变得急促，他的眼睛变得模糊，他的手在发抖。
“搬山前辈……”
他的声音，沙哑得几乎听不见。像是有人在用砂纸摩擦他的声带，每一个字都带着血。
那道身影，缓缓转过身来。
那张脸——
粗犷而豪迈。浓眉大眼，眉骨很高，眼窝很深。鼻梁挺直，鼻头有点大——在凡间，这种鼻子叫“蒜头鼻”，不好看，但很憨厚。嘴唇很厚，嘴角永远挂着一抹笑容。不是那种矜持的、含蓄的、仙人的笑容。而是一种豪放的、大咧咧的、凡间铁匠铺老板的笑容。他的下巴上有密密麻麻的胡茬，青黑色的，像是三天没刮胡子。他的耳朵很大，耳垂很厚——在凡间，这叫“福相”。
此刻，那笑容依旧。
和记忆中一模一样。
“兄弟，你们来了。”
搬山老祖的声音，如同洪钟般在虚空中回荡。那声音很大，但不刺耳。大得像寺庙里的钟声——你知道它很响，但你不会觉得难受。因为它不是噪音，它是——一种宣告。一种“我在这里”的宣告。一种“我还活着”的宣告。一种“你们来了，我很高兴”的宣告。
那声音