辩白。若有地狱，若有来世，我愿承担那份罪孽与业报。但在此世，在此生，我李瑾，俯仰天地，回顾来路，可以坦然地说一句：我所为者，虽有瑕疵，虽有罪愆，然皆是为这大唐江山，为这天下苍生，为我心中那一点未竟之理想。我或许愧对某些具体之人，但无愧于我所处的这个位置，无愧于我所经历的这段历史，无愧于——我本心所求。

    想到这里，一股奇异的暖流，仿佛从心底最深处涌出，缓缓流遍他冰冷僵硬的四肢百骸。那是一种释然，一种解脱，一种历经千般挣扎、万般思量后，最终与自我、与过往达成的和解。他知道，自己无法得到所有人的原谅，无法获得历史的纯粹赞誉，但他可以，也必须，与自己和解。

    谤誉满人间，那是他人的事。问心无愧，这是我自己的事。

    他缓缓地、极其费力地，转过头，看向桌上那卷史官送来的《李瑾列传》初稿。昏黄的烛光下，那卷书稿静静地躺在那里，像一个沉默的、等待最终审判的囚徒。

    李瑾的嘴角，极其轻微地向上弯了弯，形成一个近乎不可察觉的、疲惫却无比平静的弧度。

    “拿笔……和纸来。” 他忽然开口，声音嘶哑，却带着一种不容置疑的坚定。

    侍立在一旁、几乎快要睡着的王怀恩猛地惊醒，以为自己听错了：“大家？”

    “我说，拿笔，和纸来。” 李瑾重复道，目光清明，“有些话……我想自己写下来。”

    王怀恩不敢怠慢，连忙取来上好的宣纸，研好墨，将一支小巧的狼毫笔，小心地放入李瑾枯瘦如柴、却异常稳定的手中。

    李瑾的手很凉，微微颤抖，但他握笔的姿势，依旧带着久居上位者的从容与力度。他示意王怀恩将纸铺在特制的小几上，置于他身前。

    他提起笔，蘸饱了墨，悬在雪白的宣纸上方，停顿了许久。烛火跳跃，在他脸上投下明明灭灭的光影。

    终于，他落笔了。笔迹有些歪斜，力道不匀，但每一个字，都写得极其认真，极其缓慢，仿佛用尽了全身的力气，也倾注了全部的心神。

    他没有写长篇大论，没有为自己辩护，也没有评价功过。他只是，缓缓地，写下了四个大字：

    “但行前路”

    停笔，端详。墨迹在宣纸上缓缓洇开，力透纸背。

    他看了很久，然后，用更小的字，在旁边，仿佛自语，又仿佛铭刻般，添上了一行：

    “心之所向，虽死无悔。功过是非，留与人说。——永昌二十八年冬，瑾，绝笔。”

    写罢，他仿佛耗尽了最后一丝气力，手臂颓然落下，笔滚落在地，溅开几点墨迹。他重重地靠在枕上，胸口剧烈起伏，大口喘着气，脸色由灰败转为一种异样的潮红。

    “大家！” 王怀恩惊呼，想要上前。

    李瑾却缓缓摇了摇头，闭上眼睛，脸上露出一种彻底放松后的、近乎祥和的疲惫。那是一种卸下所有重担，了却所有心事，终于可以坦然面对一切终结的神情。

    暖阁内，烛火静静燃烧。窗外，夜色如墨，星河低垂。

    那一纸“但行前路，心之所向，虽死无悔。功过是非，留与人说”，静静地躺在小几上，墨迹未干，在烛光下，闪烁着幽深的光泽。

    问心无愧吗？或许，永远无法完全无愧。但他已尽力，已走过，已留下痕迹。如此，便足够了。