时代的土壤格格不入。
但他没有销毁它们。
在一个雪后初霁的午后，阳光透过窗棂，在书案上投下温暖的光斑。李瑾屏退左右，独自打开木匣，再次翻阅那些凝聚了他无数心血、也承载着无尽孤独与希望的稿纸。墨迹已干，思想却仿佛仍在纸间无声地流淌、咆哮。他提起笔，在《虚君共和论》的扉页，添上了一行小字：
“此非谋逆之书，实乃救弊之思；非为一时之计，乃谋万世之安。知我罪我，其惟春秋。后来者观之，或可付之一哂，或可引为镜鉴，或于山穷水尽之时，见得柳暗花明之机。是所望焉。”
写罢，他凝视良久，然后轻轻合上木匣，仔细锁好。窗外，积雪压枝，偶尔有冰凌断裂的轻响。庭院寂寥，天地苍茫。
思想的种子，已被他以最隐秘的方式，埋进了极少数人的心田，也锁进了这个坚实的木匣。它们能否发芽？何时发芽？会开出怎样的花，结出怎样的果？是奇花异卉，还是毒草荆棘？他不知道。他唯一能确定的是，他已尽力将这颗来自遥远未来的、或许不合时宜的种子，带到了这个时代。至于它能否穿透千年冻土，能否适应此间的风雨，能否在未来的某一天，真的为这片古老的土地，提供一丝不同的可能，已非他所能左右。
“种子已然播下，”他望着窗外的雪光，低声自语，声音飘散在空旷温暖的殿宇中，“静待未知的时节吧。或许永远沉默，或许……”
他没有说完，只是缓缓闭上了眼睛，嘴角泛起一丝极淡、极复杂的笑意。