，洇开一小片深色。他擦干手，掀开锅盖。一锅热气腾腾的苞米面糊糊，上面卧着两颗溏心鸡蛋，蛋黄金灿灿的，像两轮小小的太阳。他端起碗，坐到炕沿。窗外，北斗七星正缓缓移过屋脊。陈拙低头，吹了吹糊糊的热气。他尝了一口。很烫。也很甜。那是苞米面本身蒸腾出来的、未经任何添加的、最本真的甜味。他慢慢吃着，一口，又一口。直到把最后一口糊糊咽下去，碗底干干净净。他放下碗，拿起炕桌上的旱烟袋——那是师父柴云天的，不知何时被母虎娟搁在了这儿。他没点烟。只是用拇指，一遍遍摩挲着烟杆上那道被岁月磨得油亮的旧刻痕。那刻痕，弯弯曲曲，像一条鱼。头朝上，尾朝下，弯弯的。陈拙闭上眼。山风穿过窗缝，带来一丝极淡、极远的松脂香。他听见自己心里，有什么东西，正悄然破土。