“你很累了。”
托马斯微笑着，向着满脸惊恐的巴特伸出手。
“为什么……不休息一下呢？”
巴特想尖叫。想拔剑。想逃跑。
但他发现自己动不了了。
他的脑子里，突然响起了一阵尖锐的嗡鸣。那是他昨天在酒馆里喝下的那杯劣质麦酒，那是他早上洗脸时泼在脸上的冷水。
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潜伏在他体内的无数个微小的螺旋符文，在这一刻，接到了来自地底主脑的“光波”。
嗡——
巴特的瞳孔瞬间放大，然后猛地收缩。
眼白里的血丝迅速褪去，取而代之的，是一种淡淡的、幽绿色的光晕。
他的手松开了长戟。长戟当啷一声掉在地上。
这是这个清晨，这座城市发出的唯一一声噪音。
然后，安静再次降临。
巴特抬起头，看着托马斯。
他也笑了。
露出了一个和托马斯一模一样的、完美的微笑。
“是啊。”巴特的声音也变了，变得和托马斯，和玛格丽特夫人，和面包师老约翰一模一样。
“休息……真好。”
……
清晨五点十分。
首都上空。
如果此时有一只飞鸟掠过，它会看到一幅令它终生难忘的画面。
这座庞大的城市，在这个瞬间，苏醒了。
但不是以人类的方式。
数以万计的市民，从家中走出。
没有交谈。没有问候。没有混乱。
他们像是无数条汇入大海的溪流，沿着错综复杂的街道，向着同一个方向——皇宫广场——缓缓流动。
他们的步伐惊人的一致。左脚，右脚。左脚，右脚。
几十万人的脚步声汇聚在一起，竟然形成了一种奇异的、宏大的共振。
沙——沙——沙——
那不再是脚步声。
那是巨兽鳞片摩擦地面的声音。
那是这个名为“沃拉克”的新神，在这个世界上行走的声音。
……
【早安，我的孩子们。】
那个声音，不在空气中传播，而是在每一个人的颅骨内回荡。
它不需要语言。它直接作用于思维。
它是面包师脑中关于“面粉”的概念。它是贵妇人脑中关于“美丽”的定义。它是士兵脑中关于“服从”的本能。
【昨晚，你们睡得好吗？】
皇宫广场。
数万人聚集在这里。黑压压的一片，却连一声咳嗽都没有。
他们抬起头，仰望着皇宫那高耸的阳台。
那里空无一人。
但他们“看”到了。
在他们的意识世界里，那里站着一个光辉的存在。它不是具体的形象，它是所有人心底最渴望的东西的集合体。
对穷人来说，它是无尽的面包。对病人来说，它是永恒的健康。对野心家来说，它是至高无上的权力。
沃拉克，通过病毒网络，成为了所有人的“理想”。
【我知道，你们很累。】
那个声音温柔得像是在哄睡婴儿。
【你们的一生，都在做选择。】
【今天穿什么？中午吃什么？要不要爱这个人？要不要恨那个敌人？】
【选择……是痛苦的根源。】
【因为每一个选择，都意味着放弃。每一个选择，都伴随着后悔。你们在焦虑中度过白天，在悔恨中度过黑夜。自由意志……多么沉重的枷锁啊。】
人群中，一个年轻的画家流下了眼泪。
他想起了自己那些卖不出去的画作，想起了自己在面包和颜料之间的挣扎。
是啊。太痛苦了。
如果不需要选择颜色，如果不需要构思构图，如果有人能直接告诉他“画什么”，那该多好。
【把枷锁……交给我吧。】
沃拉克的声音充满了诱惑。
【我是你们的大脑。我是你们的灵魂。我是你们唯一的……神。】
【在这个新世界里，没有贫穷。因为资源将按需分配。】
【没有战争。因为我们……都是一体。】
【没有孤独。因为我就在你们每一个人的心里。】
画家跪了下来。
紧接着，是他身边的屠夫。再然后，是那个一身珠光宝气的贵族。
如同被风吹倒的麦浪，广场上的人群，一圈接一圈地跪倒在地。
甚至连皇宫的守卫，连那些平日里高高在上的大臣，也从皇宫的大门里走出来，跪在了台阶上。