“把那些造谣的都抓了？”部下小心翼翼地问。

    “抓？”耶律真冷笑一声，随手拿起一块朽木扔进火盆，“你抓得完吗？以前是抓陆寒，抓苏梦枕。

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    现在呢？只要有一块木头落地，哪怕没人说话，这帮泥腿子自己就能脑补出一出大戏来。他们不需要人带头了，他们现在自己就是头！”

    她猛地站起身：“去那个地方，把当年埋的那些假书挖出来！”

    半个时辰后，城外的乱葬岗。

    几个亲兵满身泥泞地从坑里爬上来，脸色惨白。

    “大人……没书。”

    耶律真走过去，火把的光照进坑底。

    那里没有她当年为了混淆视听埋下的伪版《众口志》，只有一个半人高的泥塑。

    泥土还没干透，塑的是个背影，撑着一把断伞。

    在那泥塑的脚边，供着半块断裂的醒木。

    像是在无声地嘲笑她：你想埋葬的东西，已经发了芽。

    汾水河畔，水流湍急。

    韩十八蹲在芦苇荡里，手里的刀子飞快地削着一截刚砍下来的毛竹。

    他把竹节掏空，按照陆寒教的法子，在竹管里刻了几道极复杂的螺旋纹路。

    这种纹路不为别的，只为了让水流穿过时，能发出一种特定的震颤。

    做完这最后一只，他将这竹筒子用力抛进了河心。

    竹筒随波逐流，打着旋儿往下游漂去。

    七日之后，下游的一处水磨坊里。

    巨大的水车轮轴突然卡顿了一下，发出“咯噔”一声怪响。

    守着磨坊的老汉还没来得及查看，就见那转动的叶片间，卡着几个不知从哪漂来的竹片。

    水流冲击着那些破碎的竹片，空气被压缩、挤出。

    “呜——呜——呜——”

    三声低沉的哨音，混在水声里，居然跟说书先生拍案的声音有着七分神似。

    磨坊边上，有个平时连雷声都听不见的聋哑孩子，此刻正把手贴在震动的水车架子上。

    那股奇异的震动顺着木头传进他的指尖，直达心口。

    孩子突然张大嘴，指着河水，咿咿呀呀地发出了几个模糊不清的音节。

    那是他在复述那股震动。

    消息像长了翅膀一样传开——汾河水活了，流水也在讲古。

    百姓们争相去河里打捞那些残破的竹片，供在案头上，仿佛那是什么神物。

    夜又深了。

    破庙的角落里，赵小满还没睡。

    他觉得怀里那块木头越来越烫，甚至开始微微震颤，像是有一根看不见的线，把它和远方某种宏大的频率连在了一起。

    庙外起了风，穿过房梁上的破洞，发出尖锐的呼啸。

    那风声里，似乎夹杂着一丝极遥远的、类似竹哨余音的震响。

    赵小满鬼使神差地掏出那块木头，贴在耳朵边。

    没错，是那个节奏。

    天地间仿佛有个巨大的共鸣箱，南边的风，北边的雪，河里的水，都在这一刻，被这无声的节奏串联起来。

    他缓缓闭上眼，嘴唇嗡动，用几乎听不见的声音，接上了那未完的故事：

    “……所以说书人闭嘴那天，才是大家真正开始说话的日子。”

    庙外的雪地上，一串陌生的脚印已经停驻了很久。

    那是靖言司最顶尖的密探。

    他手里的刀早已出鞘，在此刻只要推门进去，就能割断那个孩子的喉咙。

    可他在门外站了足足一炷香的时间。

    最终，那把刀无声地归了鞘。

    那双脚印在雪地里转了个向，悄无声息地退入了黑暗中，没有回头，也没有向上面发出一字半句的回报。

    天边隐隐滚过一声闷响，不知是哪里的春雷提前动了。

    而在千里之外的嵩山少林，那片早已化为焦土的藏经阁废墟深处，每逢雨夜，地底便会传出阵阵沉闷的回响，似经文诵读，又似兵戈暗鸣……

    hai