站在江边回望。

    小镇的灯火在夜色里明明灭灭，远处那间最破落的茶铺子里，隐约传来醒木拍桌的脆响。

    那不再是一个人的声音。

    那是一个孩子的声音，引着一群孩子的声音。

    “话说那年雁门关外，大雪三日不停……”

    陆寒拉低了斗笠，翻身上马。

    谢卓颜跟在他身侧，忽然觉得袖口一震——那柄藏了三年的柳叶飞刀不知何时滑出了寸许，刀刃映着万家灯火，寒芒里透着一股温热。

    风里送来一句极轻的歌声，混在江水的拍岸声里，几乎听不真切：

    “哑巴也会打更，瞎子也能写史。”

    hai