也很安静。
青砖缝里钻出几茎枯草，在穿堂风里簌簌发抖，刮得耳廓微微发痒。
许墨几乎是撞开“墨居”那扇掉漆的木门，反手就把门“哐”地一声甩上。
沉重的铜栓落下时发出的“咔嗒”巨响，在空荡荡的院子里漾开一圈沉闷回音，震得檐角蛛网嗡嗡轻颤；惊飞了屋檐下打盹的几只麻雀，翅尖掠过灰白天空，留下几道仓皇的残影。
他背靠着冰凉的门板，粗粝木纹硌着肩胛骨，大口喘着气，胸膛剧烈起伏，每一次吸气都带着铁锈味的腥气。
怀里那东西不对劲。
隔着几层朱砂布，那枚断箭像是揣了个活物，正一下下地顶着他的肋骨——钝而沉，带着搏动般的压迫感，频率越来越快，像一颗急于破土的心脏在皮肉下擂鼓。
布料里透出的不再是冰冷的煞气，而是一种灼热的震颤，烫得前襟布料微微发潮；同时还伴随着一阵细微的、像是无数蚊虫在耳道深处盘旋的“嗡嗡”低鸣，钻进颅骨，嗡嗡作响。
该死的。
裴元那个愣头青，临走前那短暂的、混杂着羞愤和疑虑的“相信”，就像一滴火星掉进了油锅，居然给这滩死灰又点着了那么一丝火苗。
真是阴魂不散。
许墨不再耽搁，三步并作两步冲进堆满书稿的里屋。
他一脚踢开墙角一个杂物箱，木箱撞上砖墙发出“咚”的闷响，扬起呛人的陈年纸灰；从最底下翻出一个黑不溜秋的陶罐，罐口还用黄泥封着，指腹蹭过泥封，粗糙干裂，沾了一手褐灰。
他一把撕开朱砂布，那股尖锐的鬼哭声陡然放大，像生锈的锯子来回拉扯耳膜，震得人太阳穴突突直跳。
断箭在他掌心剧烈跳动，像一条被掐住七寸的毒蛇，箭身上暗红色的纹路一明一暗，贪婪地吸收着屋里的活人气息，每一次明灭都带起一阵灼烫的气流拂过手背。
许墨看都没多看一眼，直接将它扔进了陶罐。
“铛啷”一声，清脆又沉闷，余音在罐壁嗡嗡打转。
他从腰间摸出一把裁纸用的小刀，刀柄冰凉，刃口却泛着一点幽光；毫不犹豫地在左手指尖划了一下——皮肤绷紧、微滞，随即一热，血珠子立刻涌了出来，带着温热的咸腥气，迅速在指腹聚成饱满的一粒。
他将手指对准罐口，挤出三滴血。
“滴答…滴答…滴答…”
鲜血落入罐中，没有发出任何声音，反倒像被海绵吸走一样，瞬间消失不见；可指尖伤口却传来一阵细密的、持续的麻痒，仿佛有无数小针在轻轻扎刺。
那股躁动不安的鬼哭声却像是被掐住了脖子，猛地一窒。
许墨立刻用一种生疏又含混的语调，飞快地念诵起来。
那是一段他从祝九鸦醉酒后胡言乱语里偷学来的咒文，七零八落，颠三倒四，他自己都不知道对不对。
可当最后一个音节落下时，陶罐内壁，那几道被祝九鸦用指甲刻下的歪斜蚀骨纹，竟微微泛起一线幽光——
罐里，突然传来一声清脆的“咔嚓”轻响。
那声音，就像有人用锤子敲碎了一根晾干的鸡骨头。
罐子里那股吞噬一切的阴寒与躁动，彻底消失了。
许墨长长地吁出一口气，整个人像是被抽掉了骨头，顺着墙角滑坐到地上；粗砺的砖面擦过脊背，冷汗早已浸透了内衫，黏糊糊地贴在背上，又凉又腻，令人烦躁。
他抬起头，环视着这间被书稿和废纸堆满的屋子。
满眼都是祝九鸦的影子。
《凶巫传》、《大巫凶猛实录》、《靖夜司密档》……每一卷，每一个字，都是他试图为她留住的痕迹。
可现在他明白了。
裴元这样的人，绝不会只有一个。
天下太平了，人吃饱了没事干，就开始惦记那些神神鬼鬼的东西。
英雄，奇迹，长生不老……这些虚无缥缈的念想，就像看不见的肥料，正在重新浇灌那些被祝九鸦用命铲除的毒草。
他讲的那些英雄史诗，非但没能让她被记住，反而是在给那个被献祭掉的古神招魂。
再这样下去，他许墨，就要亲手把祝九鸦换来的这一切，全都毁了。
他死死攥紧拳头，指甲深深掐进掌心，带来一阵尖锐的、几乎令人战栗的刺痛。
把英雄变成小丑，把史诗变成笑话。
用最污秽的烂泥，彻底封死她所有的神性，让她被世人当成一个荒诞不经的屁，放完就忘。
这才是她想要的“忘了我”。
许墨晃晃悠悠地站起身，走到书桌前，捻起一杆狼毫，饱蘸浓墨；墨汁浓稠发亮，带着松烟特有的微苦气息。
他看着面前一卷刚开了个头的《大巫传·终章》，沉默了片刻，然后提笔，在那四个字上重重画了一个叉——笔锋顿挫，墨迹炸开如一道黑疤。
笔锋一转，他在旁边写下几个歪歪扭