火苗不高，却如一颗固执的星子，在料峭春寒中不摇不坠，倔强地守着一方暖光。
常年在此看守碑林的枯瘦老僧，今夜未曾入定。
他只是远远地坐在柴扉前，怀抱一柄磨得光滑的扫帚，静静地望着那豆灯火。
这几日，他见过了太多悲怆、太多敬畏、太多试图从这块无字碑上攫取些什么的复杂人心。
唯有这盏灯，干净得像个初生的婴孩，不求索取，只为给予。
子时已过，山风愈发凛冽，吹得松涛如怒潮。
老僧正担心那灯火会被风扑灭，眼前的景象却让他瞳孔骤然收缩。
那豆点大的焰心，竟在风中最烈时微微一颤，而后如水墨入画，悄然在摇曳的光影中拉长、勾勒出一道模糊的人影。
黑袍曳地，宽大的袖摆在虚幻的风中猎猎作响，长发如瀑，发间……依稀别着一片鸦羽。
那人影背对着他，只留下一道侧脸的轮廓，线条冷峻得如同冰刻的悬崖，却又透着一股深入骨髓的、仿佛征战了千年的疲倦。
是她！
祝九鸦！
老僧只觉一股凉气从脚底直冲天灵，浑身的血液在瞬间凝固。
他不是没见过鬼魅，不是没见过邪祟，可眼前这道身影，却带着一种凌驾于天地之上的孤绝与死寂，仿佛她一现身，周遭的万物生灵便都失去了颜色。
他本能地想要跪倒，想要以最卑微的姿态去朝拜这位以凡人之躯，行神明之事的禁忌存在。
手中的扫帚“哐当”一声落地，膝盖刚刚弯曲——
“呵。”
一声极轻的低笑，自那虚影中传来，带着几分慵懒的沙哑，仿佛刚从一场深沉的睡眠中醒来。
“不必拜我。”
那人影缓缓转过一个极小的角度，似乎是瞥了老僧一眼，又似乎只是在看那盏灯。
“我只是来看看……我的灯。”
话音轻得像一声叹息，方一出口，便被山风吹散。
那道刚刚凝聚的黑袍人影，也随着这声话语的消散，如被阳光照射的晨雾般，寸寸瓦解，最终化作一缕比夜色更深的虚无，唯有一点几乎看不见的、鸦羽燃烧后的灰烬，悠悠然飘落，无声地融入了碑前的泥土。
一切，重归寂静。
仿佛方才那惊心动魄的一幕，只是老僧眼花缭乱的幻觉。
可地上那柄掉落的扫帚，和他那颗仍在胸腔里疯狂擂鼓的心脏，都无比清晰地告诉他，那不是幻觉。
她真的……回来过。
不是为了彰显神迹，不是为了接受供奉，只是像一个远行的旅人，回家看看那盏为自己点亮的灯。
老僧在原地僵立了足足一炷香的功夫，才缓缓地，缓缓地直起身。
他没有去捡那把扫帚，那把扫了一辈子山道、扫去无数凡尘俗念的扫帚，此刻在他眼中，竟显得如此多余。
他学着昨日那个叫小满的女孩的模样，走到无字碑前，在那道深刻的指痕旁，小心翼翼地盘膝坐下。
山石冰冷，寒意刺骨，他却恍若不觉。
他闭上眼，双手合十，不再念诵那些早已刻在骨子里的经文。
许久，他张开干裂的嘴唇，用一种近乎呢喃的、却又无比郑重的声音，低声说道：
“祝九鸦……安眠。”
这一声，没有动用任何佛法修为，只是一个苍老灵魂最质朴的祝愿。
然而，就是这句轻语，如一颗投入无形深潭的石子，骤然在西山的地脉之中，荡开了一圈微不可察的涟奇。
这涟漪无声无息，却以超乎想象的速度，向着四面八方扩散而去。
千里之外，帝国边陲，一座名为“燕回”的军镇。
夜已深，一个年轻的母亲正抱着怀中哭闹不止的婴孩，在屋里焦急地踱步。
孩子不知为何，今夜格外惊惧，仿佛看到了什么不干净的东西，哭得撕心裂肺。
就在这时，窗外桌上那盏本已快要燃尽的油灯，灯火猛地一跳，光芒竟明亮了数倍。
母亲一怔，随即福至心灵般，想起白日里镇上流传的那个故事，那个以身镇压了军镇鬼疫的“凶巫”的故事。
她抱着孩子，走到灯前，借着那奇异明亮的灯光，轻轻哼唱起一段自己新编的、不成调的摇篮曲：
“月光光，照地堂，我家宝宝莫心慌。”
“鸦姐姐，守门房，魑魅魍魉不敢闯……”
“睡吧，睡吧，莫怕黑，凶巫姐姐守着你呢。”
歌声稚拙，却带着母亲最温柔的期盼。
怀中的婴孩，竟真的渐渐止住了哭声，小手抓着母亲的衣襟，沉沉睡去。
东海之上，一艘渔船在突如其来的风暴中迷失了方向。
船老大绝望地看着罗盘在狂风巨浪中疯狂打转，心中一片冰凉。