嘲笑声渐行渐远。陈青山慢慢从地上爬起来，拍打着身上的尘土，嘴角有一丝咸涩的铁锈味。
第二天，他脸上带着明显的淤青走进教室。
有同学好奇地问：“陈青山，你脸怎么了？”
他低着头，盯着自己那双开了胶的旧球鞋，用细若蚊蚋的声音回答：“晚上走路……摔了一跤。”
周围传来几声意味不明的窃笑。
语言的壁垒，给了他更沉重的一击。
语文课上，新来的年轻女老师穿着漂亮的连衣裙，声音清脆。
“今天我们学习朱自清先生的《春》，”她微笑着说，“我请一位同学来朗读第一段。”
她的目光在教室里扫视，最后落在了靠窗角落、努力降低存在感的陈青山身上。
“那位同学，对，就是你，陈青山是吧？你来读。”
陈青山的心脏猛地一缩，像被一只无形的手攥紧了。他紧张地站起来，捧着崭新的课本，手指因为用力而泛白。他深吸一口气，用带着浓重山里腔调的普通话，磕磕绊绊地开始：
“盼（pàn）望(wàng)着(zhe)，盼(pàn)望(wàng)着(zhe)，东(dong)风(fong)来(lái)了(le)，春天(tiān)的(de)脚(jiǎo)步(bù)近(jìn)了(le)……”
教室里先是死寂，随即，不知是谁先没忍住，“噗嗤”一声笑了出来，这笑声像点燃了导火索，瞬间引发了全场的哄堂大笑！
“我的妈呀，这是哪里的方言念经吗？”
“东风（fong）？春天（ tiān）？笑死我了！”
“他舌头是打结了吗？”
各种各样的嘲讽毫不掩饰地钻进陈青山的耳朵。那笑声像滚烫的烙铁，烫得他浑身发抖。他的脸瞬间涨成了猪肝色，声音越来越小，到最后几乎只剩下嘴唇在翕动，恨不得脚下有个地缝能钻进去。
语文老师皱了皱眉，似乎想维持秩序，但最终只是摆了摆手：“好了，安静！陈青山同学，坐下吧。以后普通话要好好练习。”
下课铃像救赎般响起，老师刚离开教室，更大的哄笑声几乎要掀翻屋顶。陈青山却像被钉在了座位上，一动不动，手指死死抠着粗糙的木质桌沿，指甲泛白。屈辱和自卑像冰冷的淤泥，将他彻底淹没。
就在这时，旁边伸过来一只手，轻轻拍了拍他紧绷的肩膀。
是那个戴着黑框眼镜、皮肤白净、总是很安静的男生，他的新同桌，向东。
“喂，别理他们。”向东的声音温和，带着一种与周围喧嚣格格不入的平静。他递过来一本用旧挂历纸仔细包着书皮、但边角依旧磨损严重、连原封面都脱落了的厚书，“看看这个，比听他们瞎吵吵有意思多了。”
陈青山茫然地抬起通红的眼眶，看向向东。向东的眼神很干净，没有嘲笑，也没有怜悯，只有一种淡淡的、分享好东西的善意。
他迟疑地接过那本沉重而破旧的书，触手是一种粗糙而温暖的质感。他翻开封皮，扉页上竖排印刷着三个墨浓力透、仿佛带着刀剑之气的大字——《射雕英雄传》。
“这是……”陈青山沙哑着开口。
“武侠小说。”向东推了推眼镜，嘴角有一丝不易察觉的笑意，“晚上回去看，保管你什么都忘了。”
当晚，在租住的那间阴暗潮湿、只有一盏昏黄灯泡的小屋里，陈青山小心翼翼地翻开了第一页。
“钱塘江浩浩江水，日日夜夜无穷无休的从临安牛家村边绕过，东流入海……”
仅仅几行字，一个波澜壮阔、完全超乎他想象的全新世界，如同一幅浸染了血与火、情与仇的磅礴画卷，带着江海的湿气和历史的尘埃，在他眼前轰然展开！
初一的暑假，在《天龙八部》段誉与王语嫣的痴缠纠葛和六脉神剑的时灵时不灵中，悄然来临。
陈青山合上那本不知翻了多少遍、边角都已起毛卷边的书，小心翼翼地用那块洗得发白的旧布包好，郑重地还给向东。
“看完了？”向东接过书，笑了笑，“感觉怎么样？”
“…太好了。”陈青山喃喃道，眼神还有些恍惚，仿佛神魂仍留在大理无量山底，“世上竟有这么…精彩的地方和人。”
向东意味深长地看着他：“书里的世界，终究是书里的。”
陈青山似懂非懂地点点头。他背着空瘪的行囊，踏上了那条熟悉又漫长的归家山路。
步行七小时，翻山越岭。当那片被苍翠青山紧紧怀抱的熟悉村落映入眼帘时，他的心却奇异地没有感到预期的温暖和放松。
推开那扇吱呀作响的木门，母亲李秀英正在灶台前忙碌，被湿柴冒出的浓烟呛得直流眼泪，不住地咳嗽。
父亲陈老栓刚从地里回来，裤腿上沾满了新鲜的泥点，浑身散发着汗水和泥土混合的、熟悉又陌生的气息。