仿佛这枚弹头，早已认得他的心跳。

    仿佛他三十年来每一次握刀、每一次凿岩、每一次在寒潭边拖起那个紫唇少年……所有脉搏的震颤，都已被某种更冷、更密、更不容置疑的东西，悄悄录下，存档，编号，等待此刻，精准引爆。

    他慢慢抬起手。

    不是去接弹头。

    是伸向自己左胸内袋——那里，半截褪色的蓝布襁褓边角，正随着呼吸微微起伏。