我要用我的“灾”，作为情书，铺满她通往我的道路。
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自从诗人案件之后，我在法医所的处境发生了微妙的变化。
尤利娅开始偶尔会在分析复杂案例时，询问我的意见。
她称呼我“里昂医生”时，那冰冷的语调似乎也带上了一丝极淡的、近乎认可的意味。
这细微的变化，如同给即将沸腾的锅炉添加了最后一块高品质燃石。
我必须继续。
必须献上更能配得上她的祭品。
可是，插曲是不可避免的。
我的世界，原本由两种绝对纯粹的元素构成：我精心编织的“灾”，与尤利娅·斯特拉瑟那冰晶般剔透的理性。
这两者如同精密啮合的齿轮，驱动着我存在的意义。
我向她献上我的死亡艺术品，而她，则以那种剥离了一切情感的、近乎神性的冷静予以回应——分析、解构、确认其技术上的“完美”。
这是一种无声的对话，一种只存在于我们之间的、关于终极真理的默契。
然而，最近，这种完美的平衡出现了令人烦躁的杂音。
首先引起我注意的，是尤利娅行程表上出现的、无法被归类为“工作”或“必要生存活动”的异常项。
我发现，她开始频繁地、在固定的时间段，前往位于学院区附近的一家名为“徘徊之扉”的书店。
书店。
这个词像一颗生锈的齿轮，卡进了我流畅运转的思维核心。
书店？那里充斥着什么东西？
廉价的抒情诗、虚构的浪漫小说、充斥着主观臆断的哲学随笔、还有那些试图用浮夸文字描绘根本不存在之物的所谓文学作品......
一堆堆、一摞摞经过粉饰、扭曲、毫无客观真实性可言的、由油墨和纸张堆砌而成的精神废料！
尤利娅？我的尤利娅？
那个只相信解剖刀下呈现的断面、只信赖测量的冰冷数据、只认同可观测、可测量、可重复验证现象的尤利娅？
她怎么会踏足那种地方？
那里面弥漫的，是感性的霉菌，是主观的毒雾，是与她本质截然相反的、混沌而廉价的“人性”！
不可能。
一定是误解。
或许是案件需要？某个涉及稀有古籍的线索？
对，一定是这样。
我的理性立刻为她的行为找到了一个合乎逻辑的解释。
她是在工作。
她必然是在进行某种严谨的、与我创造的“灾”同等重要的调查。
于是，在一个她通常前往书店的傍晚，我提前来到了“徘徊之扉”对面的一家咖啡馆。
我选择了一个靠窗的、阴影笼罩的位置，点了一杯我永远不会去喝的、散发着甜腻气息的饮品。
我的目光，如同高精度的瞄准镜。
牢牢锁定了那家书店古旧的、镶嵌着黄铜齿轮装饰（真是一种庸俗的风格）的木门。
时间一分一秒地过去。
街道上，汽车和马车皆喷着白雾，行人裹紧大衣匆匆而行。
我的心跳，与我隐藏在口袋里的怀表秒针同步，冷静，而充满期待。
我即将验证我的推断。
然后，她出现了。
尤利娅。
依旧是那身简洁的、几乎不带任何修饰的深灰色大衣，黑色的短发洒落。
她步履平稳地穿过街道，径直推开了“徘徊之扉”那扇挂着铃铛的门。
铃铛发出一串清脆的、在我看来极其轻浮的响声。
我的身体微微前倾。
开始了。
她一定是去进行某种秘密的接触，或者查阅某份至关重要的档案。
我甚至开始在心里勾勒可能的轮廓——或许与最新的案情有关？
对，一定是这样。
我的尤利娅，永远不会做无意义的事。
我在脑海里启动了一个无形的计时器。十分钟。二十分钟。三十分钟......
她进去的时间，远远超过了一次简单的“查阅”或“接头”所需。
一种冰冷的、粘稠的不安，开始像地下渗漏的机油般，在我心底蔓延。
终于，在接近四十五分钟时，书店的门再次被推开。
尤利娅走了出来。
她的手中，拿着一个尺寸不大暗灰色袋子。
里面装着东西。一本书？或者......几本书？
但这还不是最关键的。
最关键的是她的脸。
她站在书店门口，略微停顿了一下，仿佛在适应外面稍显凛冽的空气。
傍晚昏暗的光线落在她没有化妆但依然美丽的侧脸上。
然后，极其细微地，几乎难以察觉——但对我而言，如